Como pingüinos en el Desierto

Escornabois

2011-05-04T10:19:00.003+02:00

Fue una noche de verano inmensa
en la que un fallo interno le hizo aterrizar
sobre la resvaladiza carpa de este circo
nunca pudo reanudar de nuevo el vuelo y regresar.

Y desde entonces cada tarde del espectáculo forma parte
y entre el grito deslumbrado de la gente y elefantes
mira al cielo siempre cada noche
mientras su cuidador insistentemente...

Le conecta el corazón
al generador, cables tiene en vez de venas
le conecta el corazón
por ellas corren flúor y centellas.

Y aunque con sus alas helicópteras
quizás podría darle energía a su sistema
y emprender de nuevo el viaje a su planeta
él es fiel y siempre espera la energía eléctrica.

Como las banderas de la feria que querrían ser cometas y volar
como las banderas de la feria él envidia las estrellas

Le conecta el corazón
al generador, cables tiene en vez de venas
le conecta el corazón
por ellas corren flúor y centellas

Le conecta el corazón
y en sus ojos las pestañas son estrobos troficas
le conecta el corazón
igual que en una discoteca

mientras su cuidador...

Le conecta el corazón
al generador, cables tiene en vez de venas
le conecta el corazón
por ellas corren flúor y centellas

Le conecta el corazón
pobre escornabois
le conecta el corazón
el escarabajo rodó

Algora "Escornabois"

Blood is the life

2011-02-16T09:37:00.004+01:00

...y parece que aún sigo vivo...

El rival de Z

2010-06-11T09:30:00.005+02:00

Despojarme de mi camisa, de mi libro, de mi abrigo, de mi vida
Dejarlos todos, cáscaras vacías y hojas caídas
Ir en busca de alimento y de un manantial
De agua fresca.

Encontraré un árbol tan grueso como diez hombres robustos
Las claras aguas derramándose sobre sus cenicientas raíces
Encontraré bayas, manzanas silvestres y semillas,
Y lo llamaré mi hogar.

Le diré mi nombre al viento, y sólo al viento.
La locura nos alcanza o nos deja en el bosque
hacia la mitad de todas nuestras vidas. Mi piel será
ahora mi rostro.

Debo estar loco. La cordura abandonada junto a los zapatos y mi casa,
mis tripas rugen. Avanzaré a trompicones por la hierba
y volveré a mis raíces, a mis hojas, a mis espinas, a mis retoños,
y temblaré.

Dejaré la senda de las palabras para adenterarme en el bosque
Seré un montaraz, y saldré al encuentro del sol,
Y sentiré cómo el silencio aflora a mis labios
Como antes las palabras.

Música: Wim Mertens "Z's Riva""
Texto: Neil Gaiman "Renacer Salvaje"

Polvo Dorado

2010-05-14T00:11:00.006+02:00

"Para haber luchado tanto por salir de este planeta, me está costando mucho dejarlo. Aunque dicen que cada molécula de nuestro cuerpo perteneció alguna vez a una estrella. Quizá no me esté yendo. Quizá esté volviendo a casa."

Gattaca

Con el paso de los años y echando la vista atrás, descubro que los momentos más importantes y felices de mi vida siempre han sido en compañía, en la vuestra, los de siempre, los que estais ahí a pesar de los pesares y los errores y aciertos de lo cotidiano. Cada micra que compone cada átomo que forma este continente de carne y huesos, es parte de vosotros también. Por absolutamente todo, GRACIAS.

"¿Cómo pasó tan rápido?"
Dirás mientras echas la vista atrás
y entonces entenderás que
todos teníamos polvo dorado
en nuestras manos
----------
Sights and Sounds
pull me back down
another year

I WAS HERE
I WAS HERE

Whipping past
the reflecting pool
me + you
skipping school

And we make it up
as we go along
We make it up as we
go along

You said --
you raced from Langley --
pulling me underneath
a Cherry Blossom
canopy
-- Do I Have --
Of course I have,
Beneath my raincoat,
I have your photographs.
And the sun on your
Face
I'm freezing that frame

And somewhere Alfie cries
and says "Enjoy his every smile
You can see in the dark
Through the eyes of Laura Mars"
-- How did it go so fast --
you'll say
as we are looking
back
and then we'll
understand
we held gold dust
in our
hands

Sights and Sounds
pull me back down
another year

I WAS HERE
I WAS HERE

Gaslights
Glow in the street
(flickering past)
Twilight held us
in her palm
as we walked along

And we make it up
as we go along
We make it up as we go along

Letting names
Hang in the
air
What color hair
(auburn crimson)
Autumn knowingly
Stared
And the day that
She came
I'm freezing that
Frame
I'm freezing that frame

And somewhere Alfie smiles
and says "Enjoy her every cry
You can see in the dark
Through the eyes
Of Laura Mars"

-- How did it go so fast --
you'll say
as we are looking
back
and then we'll
understand
We held gold dust
in our
hands

in our
hands

Tori Amos "Gold Dust"

Burtonadas o el enganche a la vida

2010-04-23T13:30:00.007+02:00

Había un niño taciturno,
de hombre y melón un injerto.
Tenía el ánimo nocturno
por desear tanto estar muerto.

Pero hay que tener cuidado
con qué cosa se desea.
Pues él acabó en jalea

tras un pisotón bien dado.

I can't sleep tonight
Everybody saying everything's alright
Still I can't close my eyes
I'm seeing a tunnel at the end of all these lights
Sunny days
Where have you gone?
I get the strangest feeling you belong
Why does it always rain on me?
Is it because I lied when I was seventeen?
Why does it always rain on me?
Even when the sun is shining
I can't avoid the lightning
I can't stand myself
I'm being held up by invisible men
Still life on a shelf when
I got my mind on something else
Sunny days
Where have you gone?
I get the strangest feeling you belong
Why does it always rain on me?
Is it because I lied when I was seventeen?
Why does it always rain on me?
Even when the sun is shining
I can't avoid the lightning
Oh, where did the blue skies go?
And why is it raining so?
It's so cold
I can't sleep tonight
Everybody saying everything's alright
Still I can't close my eyes
I'm seeing a tunnel at the end of all these lights
Sunny days
Where have you gone?
I get the strangest feeling you belong
Why does it always rain on me?
Is it because I lied when I was seventeen?
Why does it always rain on me?
Even when the sun is shining
I can't avoid the lightning
Oh, where did the blue skies go?
And why is it raining so?
It's so cold
Why does it always rain on me?
Why does it always rain...

Tim Burton "La melancólica muerte del Chico Ostra"
Travis "Why does it always rain on me?"

El infierno de Dante

2010-03-23T13:10:00.007+01:00

Aquí el tiempo es fluido —dijo el demonio.
Supo que era un demonio en el mismo momento en que lo vio. Simplemente lo sabía, del mismo modo que sabía que aquel lugar era el infierno. Ninguno de los dos podría haber sido otra cosa.
La habitación era alargada, y el demonio esperaba junto a un brasero humeante situado en el otro extremo. De las pare des de piedra gris colgaban multitud de objetos, objetos que no habría sido prudente ni tranquilizador inspeccionar de cerca. El techo era bajo, el suelo, extrañamente insustancial.
—Acércate más —dijo el demonio, y el hombre obedeció.
El demonio estaba flaco como un fideo e iba desnudo. Tenía muchas cicatrices, y parecía que le hubieran arrancado la piel en un pasado remoto. Tampoco tenía orejas, ni sexo. Sus labios eran finos y tenían un aire ascético; sus ojos eran demoníacos: habían visto demasiado y habían llegado demasiado lejos, su mirada hacía que el hombre se sintiera más insignificante que una mosca.
—¿Qué va a pasar ahora? —preguntó.
—Ahora —replicó el demonio, con una voz que no denota ba pena, ni tampoco deleite, tan sólo una rotunda y atroz re signación— vas a ser torturado.
—¿Por cuánto tiempo?
Pero el demonio se limitó a menear la cabeza y no respon dió a la pregunta. Empezó a caminar despacio a lo largo de la pared, paseando su mirada de objeto en objeto. En el extremo más alejado de la pared, junto a la puerta cerrada, había un lá tigo de nueve correas hecho de alambres pelados. Con una mano en la que sólo había tres dedos, el demonio lo descolgó de la pared y volvió junto al hombre, transportando el macabro instrumento con suma ceremonia. Colocó las correas de alam bre sobre el brasero y se quedó mirando cómo se calentaban.
—Eso es inhumano.
—Sí.
Los extremos de las nueve correas empezaban a adquirir un tono anaranjado.
Mientras alzaba el brazo para asestar el primer latigazo, dijo:
—Dentro de algún tiempo recordarás todo esto con cariño, incluso este momento.
—Eres un mentiroso.
—No —replicó el demonio—. Lo que viene después es peor —le explicó, justo antes de azotarle.
Entonces, las correas del látigo se estrellaron contra la es palda del hombre, desgarrando sus caras ropas, que ardían y se hacían tiras al contacto con los alambres incandescentes, y el hombre profirió un grito. Pero la cosa no había hecho más que empezar.
En las paredes esperaban aún doscientos once instrumen tos de tortura y, a su debido tiempo, habría de probar cada uno de ellos.
Cuando, por fin, la Hija del Lazareno, a la que había llega do a conocer muy íntimamente, fue limpiada y colocada de nuevo en la pared en el puesto doscientos doce, entonces, con una mueca de dolor, masculló:
—Y ahora, ¿qué?
—Ahora —respondió el demonio— es cuando viene el do lor de verdad.
Y así fue.
Todo cuanto había hecho en su vida y que habría sido mejor no hacer; cada mentira que había dicho —ya fuera a sí mismo o a otros—; cada pequeño dolor que había infligido, y los grandes también... cada uno de ellos iba siendo extraído de su interior, detalle a detalle, centímetro a centímetro. El demonio le fue arrancando a tiras la piel del olvido, desnudándolo hasta dejar sólo la verdad, y aquello le dolió más que cualquier otra cosa.
—Dime qué pensaste cuando ella salió por la puerta —dijo el demonio.
—Pensé que mi corazón estaba roto.
—No —replicó el demonio, pero en su voz no había odio—, no fue eso lo que pensaste.
Se le quedó mirando fijamente con sus inexpresivos ojos, y él no tuvo más remedio que apartar la vista.
—Pensé: ya nunca sabrá que he estado acostándome con su hermana.
El diablo seguía diseccionando su vida, momento a mo mento, cada instante. Aquello duró unos cien años, o quizá mil —tenían todo el tiempo del mundo— y cuando se acercaba ya el final, se dio cuenta de que el demonio le había dicho la ver dad: la tortura física había resultado más llevadera.
Y terminó.
Y una vez hubo terminado, volvió a empezar de nuevo. Sólo que ahora se conocía a sí mismo como no se había conoci do nunca, lo que de alguna manera lo hacía todo aún más inso portable.
Ahora, mientras hablaba, se odiaba con toda su alma. Ya no había mentiras, ni evasivas, ni sitio para otra cosa que no fue ran el dolor y la ira.
Estaba hablando. Había dejado de llorar. Y cuando terminó, unos mil años más tarde, rezó para que el demonio fuera hasta la pared y cogiera el cuchillo de despellejar, la pera oral o las empulgueras.
—Otra vez —dijo el demonio.
El hombre empezó a gritar. Estuvo gritando mucho tiempo.
—Otra vez —volvió a decir el demonio cuando hubo ter minado.
Era como pelar una cebolla. Esta vez, al revisar su vida, comprendió que todo tiene sus consecuencias. Vio el resultado de las cosas que había hecho, resultado del que no era cons ciente mientras las hacía; las mil maneras en que había dañado al mundo; el mal que había hecho a personas a las que no co nocía y con las que jamás se había tropezado. Era la lección más dura que había aprendido hasta ese momento.
—Otra vez —repitió el demonio, mil años más tarde.
El hombre se puso en cuclillas, junto al brasero, meciéndo se levemente, con los ojos cerrados, y relató la historia de su vida, reviviéndola según la iba contando, desde su nacimiento hasta su muerte, sin alterar nada, sin dejarse nada en el tinte ro, haciendo frente a todo. Abrió su corazón de par en par.
Cuando terminó, se quedó allí sentado, con los ojos cerra dos, esperando oír de nuevo aquella voz: «Otra vez». Pero el demonio permanecía en silencio. Abrió los ojos.
Se puso en pie, despacio. Estaba solo.
En el extremo opuesto de la habitación había una puerta abierta. Un hombre cruzó la puerta. Su rostro denotaba pavor, y también arrogancia y orgullo. El hombre, que iba vestido con ropa cara, avanzó vacilante unos cuantos pasos y luego se de tuvo.
Cuando vio al hombre, lo comprendió todo.
—Aquí el tiempo es fluido —le dijo al recién llegado.

Sígueme por el camino de la piel

y arráncame de cuajo el corazón

que todos los colores que te dije ayer

han coloreado el camino a recorrer,

y no dejan de crecer en mi mente

los fantasmas y lagañas de mala muerte ahh.

Y déjame crecer a tu lado estaré bien

no me sueltes, no me sueltes

y déjame creer en que todo saldrá bien

no me sueltes, no me sueltes

Mírame y no digas nada esta vez

Que el silencio nos ayudará a entender

De todas las palabras que se dicen sin saber

Deberían ser borradas del papel

O que no vuelvan otra vez a mi mente

los fantasmas y lagañas de mala muerte ahh

Y déjame crecer, a tu lado estaré bien

no me sueltes, no me sueltes.

Y déjame creer en que todo saldrá bien

no me sueltes, no me sueltes.

y déjame crecer, y déjame creer

no me sueltes, no me sueltes.

Neil Gaiman "Los otros"

Música: Alis "No me sueltes"

El Constructor de Mapas

2010-03-18T10:01:00.000+01:00

Hace casi dos mil años, hubo un emperador en China que vivía obsesionado por la idea de cartografiar sus dominios.Había mandado levantar una maqueta a escala de China en una isla construida a tal efecto en uno de los lagos de su imperial hacienda, isla cuya construcción le costó una fortuna y la vida de varios de sus súbditos (las aguas de aquel lago eran frías y profundas). En dicha isla, las montañas eran del tamaño de una topera y los ríos como el más pequeño de los arroyos. El emperador tardaba una hora entera en recorrer el perímetro de su isla.

Cada mañana, con las primeras luces del alba, un centenar de hombres nadaban hasta la isla para reparar y reconstruir con sumo esmero cualquier detalle que hubiera podido verse alterado por las condiciones meteorológicas, las aves o una crecida inesperada de las aguas del lago; también eliminaban o remodelaban aquellas áreas que representaban territorios que habían sufrido inundaciones, terremotos o corrimientos de tierras, para que la maqueta fuera en todo momento una réplica exacta de la realidad.

Durante casi un año, el emperador se dio por satisfecho con esto, pero después sintió renacer de nuevo el descontento y, en el duermevela que precede al sueño, comenzó a idear otro mapa, pero esta vez a escala uno: cien. Es decir, un mapa que reproduciría todas y cada una de las cabañas, casas y palacios del Imperio, cada árbol, cada monte y cada animal, a una centésima parte de su tamaño.

Era un proyecto titánico, y hacerlo realidad supondría esquilmar las arcas del Imperio. Harían falta más hombres que estrellas hay en el firmamento: cartógrafos, topógrafos, agrimensores, censistas, pintores; y también maquetistas, alfareros, albañiles y artesanos. Serían necesarios al menos seiscientos soñadores profesionales para revelar la naturaleza de cuanto permanece oculto bajo las raíces de los árboles y en la profundidad de las más profundas cuevas y fosas marinas —pues el mapa, para ser perfecto, debería contener no sólo el Imperio visible, sino también el invisible.Ése era el proyecto que tenía en mente el emperador.

El ministro de su mano derecha trató de disuadirle una noche, mientras paseaban por los jardines del palacio, bajo una inmensa luna dorada.

—Debo advertir a su Alteza Imperial —comenzó el mi-nistro de la mano derecha— de que esta nueva empresa es...

Y en este punto, le faltó valor para seguir. Una carpa plateada turbó la superficie del estanque, rompiendo el reflejo de la dorada luna en mil lunas diminutas y, después, aquellas lunas volvieron a fundirse para formar un solo reflejo dorado, que quedó flotando sobre las aguas teñidas de cielo, un cielo tan rabiosamente purpúreo que a nadie podría parecer negro.

—¿Imposible? —preguntó el emperador, en tono afable.

Cuando un emperador o un rey se muestra así de afable, hay que echarse a temblar.

—Todo cuanto el emperador desea es siempre, y por su propia naturaleza, posible —replicó el ministro de la mano derecha—. No obstante, será oneroso. Para sufragar un mapa de esas características haría falta todo el tesoro imperial. Su Majestad tendría que evacuar ciudades y aldeas enteras para poder disponer de un lugar donde construirlo. Sus herederos serían demasiado pobres para gobernar el país que Su Majestad les legaría. Como consejero suyo que soy,faltaría a mi deber si no le advirtiera del riesgo que corre.

—Es posible que tengas razón —dijo el emperador—. Es posible. Pero, aun suponiendo que siguiera tu consejo y me olvidara del mapa, la idea me atormentaría de por vida, y me impediría paladear la comida y el vino. El emperador se detuvo. Desde un lejano confín de los jardines, les llegó el canto de un ruiseñor. —Pero este mapa —le dijo el emperador, en tono confidencial— no es más que el principio. Porque, antes incluso de que esté terminado, volveré a sentir este mismo anhelo y empezaré a fraguar la que ha de ser mi obra maestra.

—¿Y cuál es esa obra maestra? —preguntó, cauteloso, el ministro de la mano derecha.—Un mapa de mis dominios en el que cada casa estará representada por una casa a tamaño natural; cada montaña, por una montaña de igual altura; cada árbol, por un árbol del mismo tamaño y especie; cada río, por un auténtico río; y cada hombre, por un hombre de carne y hueso.

El ministro de la mano derecha se inclinó con gran ceremonia y siguió al emperador hasta el palacio imperial, manteniendo en todo momento la distancia de rigor, y sumido en una profunda reflexión.

Cuentan las crónicas que el emperador murió mientras dormía. Así consta en el archivo imperial y así sucedió, aunque cabría señalar también que alguien le asistió en su último trance; y a su hijo primogénito, que le sucedió en el trono, no le interesaban lo más mínimo los mapas ni la construcción de mapas.

La isla que había en mitad del lago fue transformada en una reserva de aves salvajes. Perforaron las diminutas montañas de barro con el pico para hacer sus nidos, y las aguas del lago fueron erosionando la isla y, con el tiempo, la deshicieron por completo, y sólo quedó el lago.

El mapa desapareció, y también su constructor, pero el país siguió viviendo.

Neil Gaimann "Objetos Frágiles"
Música: Armand Amar "La Génèse"

Amén

2010-03-17T11:09:00.004+01:00

Claro que lo se
lo tengo más que claro
los días raros son muchos
y los días buenos raros
duró la efímera rosa
lo que duran los suspiros
lo que una mariposa
dura fuera del Retiro.

Y aunque no haya una razón,
todos a sus puestos
La vida puede que no
se ponga mucho mejor que esto
por una vez que no duele,
todo el mundo a bordo
que la pena cante hoy en oidos sordos.

Claro que también
melancolía manda
con su pluma minuciosa
deshace afanosa lo que uno anda.
Dejemos que esa nostalgia
nos bese la cara seca
como el sol de los domingos
besa la plaza de Chueca.

Y aunque no haya una razón,
todos a sus puestos
La vida puede que no,
se ponga mucho mejor que esto
por una vez qeu no duele
todo el mundo a bordo
que la pena cante hoy en oidos sordos.

Jorge Drexler "Todos a sus puestos"

El Secreto de la Felicidad

2010-03-12T08:32:00.006+01:00

"Cierto mercader envió a su hijo con el más sabio de todos los hombres para que aprendiera el secreto de la felicidad. El joven anduvo 40 días por el desierto hasta que llegó a un hermoso castillo en lo alto de la montaña, allí vivía el sabio que buscaba. Sin embargo en vez de encontrar a un hombre santo, nuestro héroe entró en una sala y vio una actividad inmensa: mercaderes que entraban y salían, personas conversando en todos los rincones, una pequeña orquesta que tocaba melodías suaves y una mesa repleta de los más deliciosos manjares de aquella región del mundo. El sabio conversaba con todos y el joven tuvo que esperar dos horas para que lo antendiera. El sabio escuchó atentamente el motivo de su visita, pero le dijo que en aquel momento no tenía tiempo de explicarle el secreto de la felicidad. Le sugirió que diera un paseo por su palacio y volviera dos horas más tarde. Pero "Quiero pedirte un favor" añadió el sabio entregándole una cucharita de te en la que dejó caer dos gotas de aceite". "Mientras caminas, lleva esta cucharita y cuida que el aceite no se derrame".
El joven comenzó a subir y bajar las escalinatas del palacio, manteniendo los ojos siempre fijos sobre la cuchara. Pasadas las dos horas retornó a la presencia del sabio. "¿Qué tal?", preguntó el sabio. "¿Viste los tapices de persia que hay en mi comedor?, ¿Viste el jardín que el maestro de los jardineros tardó 10 años en crear? ¿Reparaste en los viejos pergaminos de mi biblioteca?. El joven avergonzado confesó que no había visto nada. Su unica preocupación había sido no derramar las gotas de aceite que el sabio le había confiado. "Pues entonces vuelve y conoce las maravillas de mi mundo", dijo el sabio."Porque no puedes confiar en un hombre si no conoces su casa".
Ya más tranquilo el joven tomó nuevamente la cuchara y volvió a pasear por el palacio esta vez mirando con atención todas las obras de arte que adornaban el techo y las paredes. Vio los jardines, las montañas a su alrededor, la delicadeza de las flores, el esmero con que cada obra de arte estaba colocada en su lugar. De regreso a la presencia del sabio le relató detalladamente todo lo que había visto. "¿Pero dónde están las dos gotas de aceite que te confié?", preguntó el sabio. El joven miró la cuchara y se dio cuenta que la había derramado."Pues este es mi único consejo", le dijo el sabio de los más sabios. "El secreto de la felicidad está en mirar todas las maravillas del mundo pero sin olvidarse nunca de las dos gotas de aceite en la cuchara".

¿cuántas cosas dejan huella?
¿cuántas cosas se recuerdan?
¿cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿cuántos rastros? ¿cuántas cosas?
¿cuánto al fin es lo que importa?
¿qué momento en la vejez te abrigará?

un parto una sonrisa una ilusión
aquel abrazo una canción
la lluvia dibujada en el cristal
un beso una caricia la emoción
de aquel encuentro una razón
la tarde que desgasta la ciudad

¿cuántas cosas dejan huella?
¿cuántas cosas se recuerdan?
¿cuántas brillan en el tiempo aunque no están?

la plaza roja un cuadro de van gogh
aquella extraña palidez
una ciudad torcida un resplandor
un niño que dormita en un rincón
toda esa torpe dejadez
la prisa incontrolada del reloj

¿cuántos rastros? ¿cuántas cosas?
¿cuánto al fin es lo que importa?
¿qué momento en la vejez te abrigará?

la luna y esa dulce sensación
de amarlo todo de una vez
las brasas que aún incendian la pasión
la calle la cornisa y el balcón
el mapa mudo de tu piel
el fruto merecido del amor

¿cuántas cosas dejan huella?
¿cuántas cosas se recuerdan?
¿cuántas brillan en el tiempo aunque no están?
¿cuántos rastros? ¿cuántas cosas?
¿cuánto al fin es lo que importa?
¿qué momento en la vejez te abrigará?

Pedro Guerra "Huellas"

The High Cost of Living

2010-03-07T22:55:00.015+01:00

Antes de escribir estas líneas llevaba un rato preguntándome por qué iba a hacerlo y la verdad no lo tengo muy claro aún. Ya ha llovido (y mucho) desde que subí la última entrada, desde que pensé que tenía algo que contarme o contarle al pingüino. Han pasado...¡Guau, 8 meses!. En estos días he conocido otras partes del mundo, me he relajado tomando el sol con la única preocupación de alimentar casi todos los instintos básicos y he vuelto a poner la maquinaria de nuevo en movimiento. ¡Madre mía y ya ha pasado el primer cuatrimestre!. Y la verdad es que las cosas no han ido nada mal. Por pasar, hasta es probable que dentro de muy poco tenga por fin mi propio rincón y es que ya iba tocando...
El tiempo pasa y rápido pero como he leído ultimamente "Este hoy es aquel mañana que ayer te pareció tan inquietante". Y esa si que es una de las cosas más importantes que he aprendido durante estos meses, a irle perdiendo el miedo poquito a poco a la incertidumbre, a intentar que las avejas no me piquen y a no llevar barro siempre encima; pero si me pican, aprender de ello, porque creo que se puede aprender de todo en la vida. El haber estado jugueteando con Hades imagino que me habrá ayudado a abrir un poco los ojos, a confirmar que si la sangre sigue brotando, sigue habiendo vida, a que para poder ganar, hay que saber perder.
Muchos de los esquemas o las tonterías del mueble bar como dicen por ahí que tengo se me han puesto patas arriba y me han escupido a la cara, sacándome la lengua y burlándose de mi. Y los que quedarán todavía por caerse...No se si eso es síntoma de madurez, de evolución o de crecimiento; lo que si sirve aún de cobijo, es mirar al interior y saber que lo fundamental, lo realmente importante sigue estando ahí, que en esencia sigo siendo la misma persona.
Mis andamios son los mismos, año tras año, lágríma tras lágrima y alegría tras alegría. Mirar a los ojos de una de las personas que más quiero y verla feliz como nunca la había visto en mi vida...¡Buff, sólo por eso merece la pena todo este tinglao! Ver como crece la semilla que plantaron otros y hunde sus raíces fuertes en la tierra, es sencillamente emocionante. Abrazar con todas tus fuerzas y descubrir unos ojos grises que te miran irradiando vida contra viento y marea...te hace replanteártelo todo.
Este camino quizás no es tan complicado, estamos invitados a vivir y a morir. No hay que empeñarse demasiado ni en lo primero, ni en lo segundo. Eso si, en muchos casos hay que cambiar el enfoque de la vida porque algunas personas pasan por ella disfrutando de los entremeses y las guardiciones, pero el primer plato no llegan nunca a conocerlo. Vivir no es sólo existir, sino existir y crear, saber gozar y sufrir y no dormir sin soñar.
Así que desde hoy, voy a hacer el intento de poner boca abajo las tardes de domingo, zarandearlas y a ver que caen de sus bolsillos, que algún día quien sabe, pueda encontrarme un tesoro...

Del alba el rosa,
de Drácula lo rojo,
domingo la bici,
domingo el reposo,
del viento la brisa,
tu cara, tu sonrisa,
despierto tras la siesta,
tenderé la ropa.
La ropa se seca,
regaré las plantas,
cortaré las hojas
o las dejaré largas,
legañas en los ojos,
lentejas en remojo,
me miras el trasero,
mmm, y lo meneo.

Julio en la onda,
cinco de la tarde,
leche con galletas,
yo dentro del pijama,
empieza la jornada,
¿qué tal el partido?
Mi equipo ya ha marcado,
casi siempre gana.
Bajo la manta,
mi niña acurrucada,
el sofá es como una balsa,
el salón en la penumbra,
alquilamos una peli
y acabamos en la cama.

Jugando a vaqueros
y haciendo un poco el indio,
pito pito gorgorito,
que me voy,
que ya me he ido,
que ya he vuelto,
que sí, que sí, que sí,
que a tu lado como un crío,
y a tu lado lo rizo,
a tu lado la crema,
a tu lado lo subo, lo elevo,
lo asciendo, lo huelo y lo planeo,
peinando las nubes, sí,
pintando el suelo.

Hecho lo hecho
y dicho lo dicho,
prepararé la cena,
porque estaba escrito,
porque estaba escrito,
porque estaba escrito,
verdurita buena sí.
En un dos por tres o
en un tres por cuatro,
tu cara, tu retrato
en mi corazón,
guardado entre sedas
como las estrellas,
brillo a tu sol.

Dale gas,
es natural, es bueno,
y si es bueno
es natural que sí,
es natural y es bueno,
y si es bueno yo juego.
Dale gas,
es natural, es bueno,
y si es bueno
es natural que sí,
es natural y es bueno,
y si es bueno yo juego.

Dale gas, dale gas, sí
dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí,
dale gas, dale gas, dale gas, sí.

Facto Delafé y Las Flores Azules "El Indio"

Luna Azul

2009-06-27T14:06:00.008+02:00

- Me encantaba su forma de mirar el reloj. No lo hacía como lo hace todo el mundo: levantaba su pequeño brazo y mantenía la muñeca delante de su rostro.
- ¿Elaine?
- Una vez fuimos a una de esas representaciones de Shakespere en el parque. Estás ahí viendo Otelo con mucha gente. Es bonito. Después fuimos a un Café al aire libre al solíamos ir. Servían un capuccino con espuma de leche y cucharillas largas. Se había puesto sus perlas y ese vestido negro que le quedaba tan bien. Llevaba unas sandalias de tiras. ¿Cómo las llamaba?...Espaguetis para pies.
- ¿Y qué pasó?
- ¿Qué?
- ¿Qué pasó?
- Nos fuimos a vivir juntos. Fue una tarde maravillosa. ¿Sabes que es lo peor?
- ¿Qué?
- No hay conclusión.
- Ahh... ¿Qué es conclusión?
- Conclusión, sensación de cierre. Hay principio, medio y fin. Conclusión. ¡Fin!
- ¿...?
- Está bien: estás viendo una película.
- ¿Ah si?
- Supongamos que estás viendo una película.
- ¿Cúal?
- ¡Cualquiera, da igual!.Vale, "El salario del miedo"
- Yves Montand.
- ¡Exacto! Los tanques de petroleo están ardiendo y él trae la nitroglicerina y ¡Bam! Te cortan los 15 últimos minutos de la película.
- ¡Eso sería terrible!
- Claro que si...
- No habría conclusión.
- Exactactamente.
- Los últimos 15 minutos de tu película con Elaine.
- Si.

¿Os habeis quedado alguna vez sin conclusión?

Blue moon,
you saw me standing alone
without a dream in my heart
without a love on my own.
Blue moon,
you knew just what i was there for
you heard me saying a prayer for
somebody i realy could care for.
And then there suddenly appeared before me,
the only one my arms will ever hold
i heard somebody whisper, "please adore me."
and when i looked,
the moon had turned to gold.
Blue moon,
now i'm lo longer alone
without a dream in my heart
without a love on my own.

Doctor en Alaska "Adios a todas esas s cosas"
Billie Holiday "Blue Moon"

More than this...

2009-05-26T12:47:00.003+02:00

...there is nothing

"Los placeres sencillos son el último refugio de los hombres complicados"

Oscar Wilde

I could feel at the time
There was no way of knowing
Fallen leaves in the night
Who can say where they´re blowing
As free as the wind
And hopefully learning
Why the sea on the tide
Has no way of turning
More than this - there is nothing
More than this - tell me one thing
More than this - there is nothing
It was fun for a while
There was no way of knowing
Like dream in the night
Who can say where we´re going
No care in the world
Maybe i´m learning
Why the sea on the tide
Has no way of turning
More than this - there is nothing
More than this - tell me one thing
More than this - there is nothing

Roxy Music "More than this"

So far, so good...

2009-05-14T17:38:00.006+02:00

And if I die today I'll be the happy phantom
And I'll go chasin' the nuns out in the yard
And I'll run naked through the streets without my mask on
And I will never need umbrellas in the rain
I'll wake up in starwberry fields every day
And the atrocities of school I can forgive
The happy phantom has no right to bitch

Oo who the time is getting closer
Oo who time to be a ghost
Oo who every day we're getting closer
The sun is getting dim
will we pay for who we been

So if I die today I'll be the happy phantom
And I'll go wearin' my naughties like a jewel
They'll be my ticket to the universal opera
There's Judy Garland
taking Buddha by the hand
And then these seven little men get up to dance
They say Confucius does his crossword
with a pen
I'm still the angel to a girl
who hates to sin

Oo who the time is getting closer
Oo who time to be a ghost
Oo who every day we're getting closer
The sun is getting dim
will we pay for who we been

Or will I see you dear
and wish I could come back
You found a girl that
you could truly love again?
Will you still call for me when she falls asleep
Or do we soon forget
the things we cannot see...

------------------

Y si me muero hoy seré el fantasma feliz
e iré persiguiendo a las monjas en el patio
y correré desnudo por las calles sin mi máscara
y nunca necesitaré paraguas en la lluvia,
me despertaré todos los días en los campos de fresas
y las atrocidades de la escuela, las puedo perdonar,
el fantasma feliz no tiene derecho a quejarse.

Se acerca la hora,
el tiempo de ser un fantasma,
cada día nos acercamos más,
el sol se apaga,
¿tendremos que pagar por lo que hemos sido?

Así que, si me muero hoy, seré el fantasma feliz,
y me pondré mis travesuras como joyas,
serán mi boleto a la Opera Universal,
ahí esta Judy Garland
cogiendo a Buda de la mano
y estos siete hombrecitos se levantan a bailar
dicen que Confucio hace crucigramas
con una pluma.
De cualquier manera soy el ángel de una niña
que odia pecar,

Se acerca la hora,
el tiempo de ser un fantasma,
cada día nos acercamos más,
el sol se apaga,
¿tendremos que pagar por lo que hemos sido?

O acaso te veré, querido, y desearé que poder regresar,
¿encontraste una muchacha a quien en verdad puedes volver a amar?,
¿Me llamarás cuando ella se quede dormida?
o nos olvidaremos las cosas que no podemos ver?

Quizás exista alguien en el mundo,

no en éste, ni en el mio, ni en el tuyo,
que por casualidad, en un segundo,
se cruce en tu camino, sin cambiar tu rumbo.

Puede, tal vez, que esté mucho mñas cerca,
de lo que cree el destino, que aparenta,
tan inocente como si aún se tiembla,
antes de dar un beso a los cuarenta.

y se lo lleva el viento como a las palabras.
No entiendo del amor, nada de nada,
te lo da todo y una madrugada,
sin una explicación, te lo arrebata.

Quién busque del misterio la respuesta,
que calle para siempre si la encuentra,
¿si ya llegó a su fin por qué saberla,
si ya no hay vida eterna entre sus piernas?.

El universo vi, desde la tierra, estrellas;
sueño con su aroma a sal, hierva y tormenta.
y contra la pared, una y otra vez, chocan cometas.
Ni sí, mi espíritu, ni no, canta mi contradicción...

y se lo lleva el viento como a las palabras.
No entiendo del amor, nada de nada,
te lo da todo y una madrugada,
sin una explicación, te lo arrebata.

Tori Amos "Happy Phantom" &
Tontxu "Espíritu de Contradicción"

Mayo, Mayo, Mayo o Viva la Vida, la Muerte y todos sus Amigos

2009-05-06T14:26:00.022+02:00

La Arboleda Perdida

"Muchos años después, cuando mi abuelo ya se había ido de este mundo y yo era un hombre hecho, llegué a comprender que mi abuela, también ella, creía en los sueños. Otra cosa no podía significar el que, estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: "El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir". No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada. Estaba sentada a la puerta de una casa, como no creo que haya habido alguna otra en el mundo, porque en ella vivió gente capaz de dormir con cerdos como si fuesen sus propios hijos, gente que tenía pena de irse de la vida sólo porque el mundo era bonito, gente, y ese fue mi abuelo Jerónimo, pastor y contador de historias que, al presentir que la muerte venía a buscarlo, se despidió de los árboles de su huerto uno por uno, abrazándolos y llorando porque sabía que no los volvería a ver"

José Saramago

http://www.youtube.com/watch?v=aGSKrC7dGcY

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can't you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Enjoy the silence

-----------------------

Palabras, como la violencia,
rompen el silencio.
Vienen chocando contra mi pequeño mundo.
Doloroso, para mí.
Perforándome.
No puedes comprenderlo, mi pequeña chica.

Todo lo que alguna vez quise.
Todo lo que alguna vez necesité.
Está aquí en mis brazos.
Las palabras son totalmente innecesarias.
Tan sólo pueden hacer daño.

Los votos son pronunciados
para ser rotos.
Los sentimientos, intensos.
Las palabras, triviales.
Los placeres permanecen.
Así como el dolor.
Las palabras no tienen significado.
Se olvidan fácilmente.

Todo lo que alguna vez quise quise.
Todo lo que alguna vez necesité.
Está aquí en mis brazos.
Las palabras son totalmente innecesarias.
Tan sólo pueden hacer daño.

Disfruta del silencio.

"Contaban las antiguas crónicas que nunca llevaba reloj. Unos decían que porque su soberbia era tal, que se comparaba a si mismo con Carlos V, y decía no precisar reloj, porque en sus dominios nunca se ponía el astro rey: si le placía dormía, o si le apetecía podía disfrutar de los rayos de sol a su antojo. Otros tantos defendían que su aversión a los relojes tenía más que ver con su pavor irracional al paso del tiempo, al marchitar de su cuerpo, al no poder agarrar los minutos que se escapaban, a sus amores abandonados y amistades desechadas; esos minutos que drenaban poco a poco el martilleo de su corazón y que acabarían por dejarlo completamente seco. Y todo su destino lo dejaba al amparo de la suerte de un dado con el que siempre andaba jugueteando entre sus dedos. Ante cualquier tipo de encrucijada que se encontraba en la vida, con la mejor de sus sonrisas ya estereotipadas, lanzaba su dado y tomaba sus decisiones: daba igual que se tratase de comprar un nuevo castillo o carruaje, o de deshacerse del amor que ya le cansaba, hastiaba y no complacía sus únicos deseos. Los años pasaban y poco a poco fue abandonado por todos los seres que alguna vez le quisieron y le dieron la mejor esencia que guardaban en sus almas; porque tal elixir nunca saciaba completamente su apetito y tan pronto lo agotaba, se deshacía del recipiente. Perdió la capa que le hacía volar, su sonrisa se quebró y dejó de conquistar tierras y corazones. Un día, deambulando en la más sorda soledad, se topó con un bosque umbrío en el que de cada árbol colgaba un espejo, y según cuenta la leyenda, en noches cuando la luna desde todo lo alto brilla con más intensidad, aún se escucha su voz, confundida con el susurro del viento a través de los árboles relatándose a si mismo sus propias historias diciendo "Eso ocurrió cuando yo gobernaba el mundo."

Evanggelos

I used to rule the world
Seas would rise when I gave the word
Now in the morning I sweep alone
Sweep the streets I used to own
I used to roll the dice
Feel the fear in my enemy's eyes
Listen as the crowd would sing:
"Now the old king is dead! Long live the king!"
One minute I held the key
Next the walls were closed on me
And I discovered that my castles stand
Upon pillars of sand, pillars of sand

I hear Jerusalem bells are ringing
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can not explain
Once you know there was never, never an honest word
That was when I ruled the world

It was the wicked and wild wind
Blew down the doors to let me in.
Shattered windows and the sound of drums
People could not believe what I'd become
Revolutionaries Wait
For my head on a silver plate
Just a puppet on a lonely string
Oh who would ever want to be king?

I hear Jerusalem bells are ringing
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can not explain
I know Saint Peter will call my name
Never an honest word
And that was when I ruled the world

Hear Jerusalem bells are ringings
Roman Cavalry choirs are singing
Be my mirror my sword and shield
My missionaries in a foreign field
For some reason I can not explain
I know Saint Peter will call my name
Never an honest word
But that was when I ruled the world
---------------

Yo solía gobernar el mundo
haciendo crecer los mares con mi palabra
ahora por la mañana duermo solo
barriendo las calles que solía poseer.

Solía tirar el dado
sintiendo el miedo en los ojos de mis enemigos
escuchando como la muchedumbre cantaría:
"Ahora el viejo rey ha muerto
¡larga vida al rey!".

Sostuve la llave un momento
después las paredes se cerraron para mí
y descubrí que mis castillos estaban construidos
sobre pilares de sal, y pilares de arena.

Escucho sonar las campanas de Jerusalén
los coros de la caballería romana cantando
son mi espejo, mi espada, mi escudo
mis misioneros en un campo extranjero
por alguna razón no puedo explicar
una vez vas no encuentras nunca
nunca una palabra honesta
así era cuando gobernaba el mundo.

Fue el viento malo y salvaje
el que tiró las puertas para dejarme entrar
rompiendo ventanas y sonando los tambores
la gente no podía creer en lo que yo me había convertido.

Los revolucionarios esperan
mi cabeza en una placa de plata
sólo una marioneta en una cuerda solitaria
oh, ¿quién desearía ser rey?

Escucho sonar las campanas de Jerusalén
los coros de la caballería romana cantando
son mi espejo, mi espada, mi escudo
mis misioneros en un campo extranjero
por alguna razón no puedo explicar
sé que San Pedro no pronunciará mi nombre
nunca una palabra honesta
pero así era cuando gobernaba el mundo.

Escucho sonar las campanas de Jerusalén
los coros de la caballería romana cantando
son mi espejo, mi espada, mi escudo
mis misioneros en un campo extranjero
por alguna razón no puedo explicar
sé que San Pedro no pronunciará mi nombre
nunca una palabra honesta
pero así era cuando gobernaba el mundo

Itaca

2009-02-08T16:54:00.003+01:00

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los Lestrigones ni a los Cíclopes,
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no lo llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante tí.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

Constantine Cavafy "Ítaca"

Lo que tengo lo llevo conmigo
en esta absurda bolsa y en este absurdo cuerpo,
lo que quiero está siempre tan lejos
quizá al final de este absurdo camino.
A veces, cuando el sol se va,
tiñendo de violeta la esquina del mar
comprendo que nunca tuve nada y que
muy probablemente nunca lo tendré.
Sólo el beso de tu voz en el alma.
Y el perfume de tu cuerpo a mi alrededor.
Me siento tan solo, no sé en qué dirección correr
como un pájaro raro, que llegó al festín de los monos.
Llévame, aire del camino
hasta donde nadie me pueda encontrar.
Llévame, aire tibio y azul
y abandóname colgado de tu luz.
En tu luz brillante de cuchillo
adivinaré la rosa y el clavel.
Llévame, aire del camino,
hasta donde nadie me pueda encontrar.
A veces, cuando asoma el sol,
llenando de diamantes la quietud del mar,
me doy cuenta de que siempre fue así;
siempre estuve solo y siempre lo estaré.
Cuántas veces soñando despierto.
Creo verte entre la multitud.
En algún lugar alguien debería escribir
que este mundo no es más que una enorme piedra redonda.
Me siento tan solo, que no sé en qué dirección correr,
como un pájaro raro, que llegó al festín de los monos.
Llévame, aire del camino
hasta donde nadie me pueda encontrar.
Llévame, aire tibio y azul
y abandóname colgado de tu luz.
Y en tu luz brillante de cuchillo
adivinaré la rosa y el clavel.
Llévanos, aire del camino,
hasta donde nadie nos pueda encontrar.

El Último de la Fila "La Piedra Redonda"

Deseos Azules

2009-01-16T13:51:00.002+01:00

el agujero del jersey
pasó de mano en mano
de generación en generación

los bordes de los labios de un niño
ensortijados hacia el sol

una manta abrigando tu piel,
tirantemente plegada
bajo el peso de tu cuerpo

una flor marchita
extendiendo sus pétalos
para atrapar una gota de lluvia

para el ojo desnudo,
éstas son instantáneas de la existencia diaria

en la oscuridad que hay tras ella-
en la tierra de los deseos tristes,

alimentan nuestros sueños

John Strati
Música: Tino Izzo "One Hundred years of Solitude"

La puerta del Cielo

2009-01-11T12:41:00.012+01:00

"My life has no purpose, no direction, no aim, no meaning, and yet I'm happy. I can't figure it out. What am I doing right?"

Charles Schulz

Allà dins es canal
En es peu da sa muntanya
Pareix que es senten picarols
Suau si es mou sa manada.
Dins es canta des riquets
I es mussol crida sa calma
I aquella olor que em pareix
De sa palla Humilada.
Es canta des riquets
I es mussol crida sa calma
I aquella olor que em pareix
De sa palla humilada.
Allà davall dins es canal
En es peu da sa muntanya
Pareix que es senten picarols
De sa palla de sa palla humilada

-------------

Allá abajo en el canal
al pie de la montaña
parece que oigo cencerros
suaves si se mueve la manada.
En el cantar de los grillos
el búho llama a la calma
y aquel olor que me parece
de la paja humedecida.

Enigma "La Puerta del Cielo"

Sans l'oublier

2008-12-14T23:28:00.017+01:00

En noches así disfruto acercándome al alféizar de la ventana de mi habitación y al pegar la nariz al cristal, tan cerca, tan cerca, parte de la vida que queda dentro se escapa irremediablemente y deja ese húmedo y perfecto lienzo donde solía y suelo dibujar garabatos. A veces, simplemente me aproximo para percibir a través del vidrio las tempestades y fríos de ahí a fuera. Y es en ese preciso momento, cuando aprovecho el diminuto círculo que ha quedado recortado en el improvisado papel para observar el mundo exterior (será por eso que dicen por ahí, que hay que mirar el mundo más allá de nuestras propias narices).

Me entretengo imaginando la vida de cada una de las personas que corren apresuradas por mi calle: sus alegrías, sus penas, sus ilusiones, sus decepciones, sus amores, sus engaños...Los regalos de Navidad y la cena de Nochebuena, los mantecados, la sidra...Casi puedo oler el pan recién hecho de la tienda de la esquina y escuchar como cruje al partirlo. Los apuntes de Psicología y los mapas conceptuales pueden esperar un rato: me niego a creer que Ausubel y Vygotsky pasaran su vida entera pensando en esas teorías tan "majas" que se inventaron.
El sol que calentaba (tanto que me hizo mudar la piel este verano después de muchos años) queda ya muy atrás. También el inolvidable viaje por tierras celtas parece ya muy lejano. Recuerdo vivamente esa figurita tosca de plástico en la tienda de souvenirs con la frase "Es más jóven quien tiene más ilusiones que recuerdos". En aquel mismo momento me dio mucho que pensar e imagino que ha vuelto esta tarde a mi memoria al volver a escuchar estas canciones.¿En qué lado me encuentro?¿Hacia qué lado cae la balanza:recuerdos o ilusiones?¿Cuantas veces nos obcecamos en clavarnos al suelo y nos dejamos llevar por la cálida morriña de los recuerdos, tanto los buenos, como los malos?. Me hace daño mirar a mi alrededor y ver como personas a las que quiero siguen sufriendo metidas en los mismos círculos, los mismos desencantos y las mismas memorias que gota a gota drenan sus vidas.
Lo ideal sería, como practicamente todo en este mundo, encontrar el equilibrio para que el peso de los años no nos devorara y nos arrebatara lentamente la energía y la curiosidad por la incertidumbre de lo que está por venir. Pero mucho me temo que la llave a esa puerta no es tan fácil de encontrar: "todos nos sabemos la teoría, pero estamos suspensos en la práctica"; susurraba en tímidas palabras entre sorbo y sorbo de café. Es como construir una y otra vez aquel Exin-Castillo, que sabes que tenía que desmoronarse para volver a su caja y empezar de nuevo desde cero.
Hace tiempo que decidí que utilizaría mis recuerdos como bagaje, como los cimientos de la "casa" que habrían de ser mis ilusiones. No es fácil, no nos lo ponen fácil..., pero aún queda mucho por hacer y deshacer...No pienso tirar el puzzle por la ventana hasta que todas las piezas encajen...y cuando todos los muebles estén de nuevo en su sitio, será el momento de partir al norte de mi...

Sans l’oublier, on peut fuir ce qu’on aime,
On peut bannir son nom de ses discours,
Et, de l’absence implorant le secours,
Se dérober à ce maître suprême,
Sans l’oublier !

Sans l’oublier, j’ai vu l’eau, dans sa course,
Porter au loin la vie à d’autres fleurs ;
Fuyant alors le gazon sans couleurs,
J’imitai l’eau fuyant loin de la source,
Sans l’oublier !

Sans l’oublier une voix triste et tendre,
Oh! Que de jours j’ai vus naître et finir !
Je la redoute encor dans l’avenir ;
C’est une voix que l’on cesse d’entendre,
Sans l’oublier !

-------

Sin olvidarla, podemos huir de lo que amamos,
podemos desterrrar su nombre de los discursos,
y, con la ausencia pidiendo socorro,
desnudarse ante ese señor supremo.
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!

Sin olvidarla, vi el agua, en su curso,
llevarse lejos la vida hacia otras flores,
huyendo así de la hierba sin colores,
imité al agua huyendo lejos de sus fuentes.
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!

Sin olvidarla, una voz triste y tierna.
¡La de días que he visto nacer y terminar!
La temo todavía en el futuro
es una voz que dejamos de oir.
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!
¡Sin olvidarla!

Le Nord

Le Nord est couvert de blanc
De bleu, de rouge feu
Je marche dans l’infiniment
L’enfance est dans mes yeux

Le Nord, l’épais silence des étoiles
L’espace et l’euphorie
Clarté pure et sidérale

Tout au nord de moi
Tout au nord de moi

Terres du vent et du soleil
Des galaxies et du néant
Terres lointaines et sans sommeil
J’espère et rêve au printemps

Au Nord, l’oie des neiges lance un cri
Dans les gélivures de la nuit
Les premiers sons de la vie

Tout au nord de moi
Sahara et toundra
Tout au nord de moi
Les déserts et l’émoi

Le Nord est couvert de blanc
De bleu, de rouge feu
Je marche dans l’infiniment
L’enfance est dans mes yeux

Le Nord, que du silence et des étoiles
L’extase et l’euphorie
Dans le froid boréal

------

El norte está cubierto de blanco,
de azul, de rojo fuego.
Camino por el infinito,
la infancia está en mis ojos.

Al Norte, el espeso silencio de las estrellas,
el espacio y la euforia,
claridad pura y sideral.

Al norte de mi.
Al norte de mi.

Tierras del viento y del sol,
de las galaxias o de la nada,
tierras lejanas e, insomne,
espero y sueño con la primavera.

En el Norte, el ganso blanco suelta un graznido.
En las gélidas grietas de la noche,
los primeros sonidos de la vida.

Al norte de mi
Sahara y tundra.
Al norte de mi
los desiertos y la emoción
Al norte de mi
Sahara y tundra.
Al norte de mi
los desiertos y la emoción.

El Norte está cubierto de blanco,
de azul, de rojo fuego
Camino por el infinito,
la infancia está en mis ojos.

Al Norte, todo silencio y estrellas,
el éxtasis y la euforia
en el frío boreal.

Claire Pelletier "Sans l’oublier" & "Tout au nord de moi"

Cuentos de Hadas (V)

2008-08-28T12:57:00.014+02:00

"Hace 14 años que te disfruté por primera vez en concierto precisamente en este mismo sitio.
-¡Vaya...14 años! ¿Fue con la gira de "The Mask and Mirror" ¿no? ¡Que viejos somos!"

Florece el naranjo

Es hora de prolongar el ritmo donde reposas silencio

crear vértigos
tal vez el horror
afilar la ironía
morirme de risa de mí misma
acariciar los bordes del mutismo a pura palabra.

Al sol lo oculta su luz cada amanecer
en el tiempo mi espacio se agranda o disminuye
y mi amor enloquece.

Las palmeras se agitan altas tras su fondo verde
las hormigas en fila disponen bajitas
faenas largas en corta vida
mas ni alta ni larga es mi espera.

Al labrar la tierra perfilan un sabor agridulce ciertos frutos. Sí.
Así las horas pálidas de espanto me enternecen
hasta explayar mis ansias sobre las avenidas
donde posa la tristeza.

Allí donde todo es mío y nada tengo
florece el naranjo
cuando el polvo barre la tarde.

Isolda Hurtado

Puedo rebañar de la memoria perfectamente los gustos y aromas de aquel mes de Diciembre en el que terminaba mi programa de radio, y con la casa a cuestas como los caracoles de circo, mudaba el corazón a otras tierras, otras gentes, otros soles. Este sentimiento nómada y de desarraigo parece que me ha acompañado toda la vida y no va a dejar de hacerlo según parece en un futuro no muy lejano (o eso espero, "volveré sobre tus pasos, padre"). Descubrí su voz apenas unos meses antes, cuando la flor de jazmin saludaba a la luna cada noche y se colaba por mi ventana y los naranjos se vestían para engalanar las calles de aquel pueblo en donde mi infancia se construía y construye a base de sueños recurrentes. Aún sobrevive en el rincón de la casa a las orillas del pantano aquel escritorio que contenía además de libros, aquel viejo radio-cassette con el que me despertaba y dormía cada día, aquel trasto en el que sonó esa sobremesa del mes de Agosto este cuento de hadas. Un año más tarde se cumplió el sueño: con los nervios del exámen de Historia Contemporánea justo al día siguiente y los sentidos embotados, disfruté de aquel primer encuentro de sentimientos compartidos con esta "teixedora de soños".
¡Qué bárbaro, 14 años desde aquel concierto!. Sus arrugas como legado de los días bajo el sol de la estepa Rusa, Mongola y las tierras de las mil y una noches. Mis canas como regalo de la vida, recuerdo de todo lo vivido y puente para el horizonte vasto y abierto por descubrir. Y el corazón latiendo y sintiendo, lo he pinchado sólo un poco y sigue sangrando. Buena señal. Como diría mi amiga la extraterrestre: "¡No está mal la cosa!".
El cuento de hoy, una historia tradicional irlandesa de amor con final...bueno habrá que escucharla o leerla para conocer el desenlace...

Harking es hermoso y allí vive mi amado.
Tengo el corazón puesto en él y no lo puedo apartar.
No he podido apartarlo por mucho que lo he intentado
y nunca olvidaré a mi amor Annachie.
Y es que Annachie Gordon es guapo e inteligente
y prendaba a todas las mujeres que veía.
Prendaba a todas las mujeres y lo mismo hizo conmigo
y nunca olvidaré a mi amado Annachie.

Bajó su padre y se paró en medio de la puerta
diciéndole. "Jeannie, estás probando trucos de ramera.
No quieres a un hombre que tanto te quiere a ti.
Debes casarte con el señor sultán y olvidarte de Annachie
porque Annachie Gordon no es más que un hombre,
aunque reconozco que es guapo, pero ¿qué tierras posee?
El sultán posee terrenos extensos y altas torres.
Debes casarte con el señor sultán y apartarte de Annachie."

"Con Annachie Gordon tengo que pedir prestado el pan
pero lo prefiero a casarme con el sultán, cubierta de oro.
Cubierta de oro desde la cabeza a las rodillas,
me moriré si no consigo a mi amado Annachie.
Vosotros sois mis padres y podéis llevarme al altar
pero jamás le daré un hijo al señor sultán,
jamás doblaré la rodilla ante un hijo o una hija
y me moriré si no consigo a mi amado Annachie".

Casaron a Jeannie y de la iglesia la llevaron a casa
cuando ella y sus damas tendrían que estar celebrándolo.
Cuando ella y sus damas tendrían que estar celebrándolo
se cierra en su alcoba y llora en soledad.

"Ven a la cama Jeannie, dulce amada mía,
sería maravilloso hacerte mi esposa".
"Esposa o Jeannie, tanto se me da,
pero en vuestra cama, señor sultán, jamás me acostaré"
Llegó entonces su padre y habló con severidad
diciendo:"vosotras, sus doncellas, quitadle la ropa".
Y ella cayó al suelo y se hincó de rodillas
diciendo: "padre, mira como muero por mi amado Annachie"

El día de su boda fue el día en que Jeannie murió
y el día en que el joven Annachie regresó del mar
y las doncellas con las manos crispadas, le dijeron:
"¡Cuánto has tardado,
cuánto tiempo has estado en otras costas,
cuánto tiempo en otras costas y cuánto en el mar!
Han casado a tu Jeannie y ahora está muerta".

"Vosotras, sus doncellas, cogedme de la mano
y llevadme a la alcoba en que yace mi amada".
Y besó sus fríos labios hasta que se le heló el corazón
y murió en la alcoba en que yacía su amada.
-----------------------------
Harking is bonny and there lives my love
My heart lies on him and cannot remove
It cannot remove for all that I have done
And I never will forget my love Annachie
For Annachie Gordon he's bonny and he's bright
He'd entice any woman that e'er he saw
He'd entice any woman and so he has done me
And I never will forget my love Annachie

Down came her father and he's standing at the door
Saying Jeannie you are trying the tricks of a whore
You care nothing for a man who cares so much for thee
You must marry Lord Sultan and leave Annachie
For Annachie Gordon is barely but a man
Although he may be pretty but where are his lands
The Sultan's lands are broad and his towers they run high
You must marry Lord Sultan and leave Annachie.

With Annachie Gordon I beg for my bread
And before I marry Sultan his gold to my head
With gold to my head and straight down to my knee
And I'll die if I don't get my love Annachie
And you who are my parents to church you may me bring
But unto Lord Sultan I'll never bear a son
To a son or a daughter I'll never bow my knee
And I'll die if I don't get my love Annachie.

Jeannie was married and from church was brought home
When she and her maidens so merry should have been
When she and her maidens so merry should have been
She goes into her chamber and cries all alone.

Come to bed my Jeannie my honey and my sweet
To stile you my mistress it would be so sweet
Be it mistress or Jeannie it's all the same to me
But in your bed Lord Sultan I never will lie
And down came her father and he's spoken with renown
Saying you who are her maidens
Go loosen up her gowns
And she fell down to the floor
And straight down to his knee saying
Father look I'm dying for my love Annachie.

The day that Jeannie married was the day that Jeannie died
And the day that young Annachie came home on the tide
Saying oh it's been so long, you've been so long on the sands
So long on the sands, so long on the flood
They have married your Jeannie and now she lies dead.

You who are her maidens come take me by the hand
And lead me to the chamber where my love she lies in
And he kissed her cold till his heart it turned to stone
And he died in the chamber where his love she lies in.

Loreena Mckennitt "Annachie Gordon"

Yo George

2008-07-10T22:44:00.008+02:00

"Educad a los niños y así no tendreis que educar a los adultos"

Abraham Lincoln

I salute to you Commander

And I sneeze

Cause I have now an allergy

To your policies it seems

Where have we gone wrong America

Mr. Lincoln we can't seem to find you anywhere

Out of the millions

From the desserts to the mountains

Over prairies to the shores

Is this just the madness of King George

Yo George

Is this just the madness of King George

Yo George

Well you have the whole nation on all fours
------------------------------
Le presento mi saludo, Comandante, y estornudo

porque al parecer ahora soy alérgica a sus políticas.

América, ¿Dónde nos equivocamos?

Sr. Lincoln no le encontramos por ningún sitio entre millones

Desde los desiertos hasta las montañas

Sobre los prados y las playas

¿Será sólo la locura del rey Jorge?

¡Ey Jorge!

¿Será sólo la locura del rey Jorge?

¡Ey Jorge!

Porque tienes a la nación entera arrodillada

Tori Amos "Yo George"

Ya estoy en la mitad de esta carretera...

2008-06-19T10:44:00.005+02:00

Espero que tengan sentido del humor y si no...¡Ellos se lo pierden!

Ti leipei

2008-06-08T21:47:00.010+02:00

¡Vaya domingo más largo!(y eso que si ha habido pan). Estoy un poco hasta las narices de objetivos de area, de etapa, competencias básicas...bueno ya va quedando menos. Mientras me peleaba con unas tablas de word se ha colado esta canción en el AIMP que hacía tanto tiempo que no escuchaba. Es curioso como en ese ritmo frenético, en esa melodía que invita a levantarse de la silla y sacudir las alas rebosante de un optimismo insaciable, se esconden unas palabras tan tristes...Paradojas de la vida.

¿Qué Falta?
¿Qué tiene la culpa
de que mi corazón llore?

Eleftheria Arvanitaki "Ti leipei"

Tu pequeña tienda

2008-05-14T16:14:00.009+02:00

¡Vaya regalo!...una de las mejores maneras que conozco de despertar y abrir los ojos a un nuevo día, a un nuevo año y a todo ese torrente de vida sigue fluyendo sin descanso. No puedo dejar de dar las gracias por los que estuvieron, por los que están y por los que vendrán. A cada uno de los días, con sus 24 horas, con sus amaneceres y puestas de sol; a cada cana que sale y que puedo peinar, a cada comida que tengo la suerte de encontrar en el plato, a cada sonrisa y risa desinteresada que me hace reir no sólo por fuera, sino por dentro que es lo más importante; a la mano que quitó la pelusa de mi ombligo y a la que la quita del pelo y da calorcico al corazón, a los teléfonos que siguen sonando fuera del trabajo y a este precioso mes de mayo que sigue regalando ese sol que enciende los engranajes de la vida.

Hay sobre las puertas agrietadas
cruces de pita seca
Y en aleros desconchados
cuelgan mazorcas regadas de alberca

Y yo me siento ante la mesa vieja
frente al paisaje
a contemplar, a regentar tu tienda
y fluir con la tarde

Hay sobre las puertas que han vivido
otras manos, otros roces, otras dichas,
y en sus despintadas vetas,
dignidad de rincón tibio, de cueva
de taberna.
Es tu figón, tu pequeña tienda.

Y yo me siento ante la mesa vieja
frente al paisaje
a contemplar, a regentar la tienda
y fluir con la tarde

Y yo me siento ante la mesa vieja
frente al paisaje
a contemplar el valle,
a regentar la tienda
y pasar la tarde.

Manolo García "Tu pequeña tienda"

Cuentos de Hadas (IV)

2008-05-01T08:38:00.016+02:00

Hace tiempo que no disfrutaba de un amanecer tan precioso como el de hoy. Sin ni siquiera planearlo, mis ojos se han abierto justo antes de que el sol comenzara a salir, imagino que por la costumbre recientemente heredada o por la inquietud de comenzar el mes que más me gusta del año. En Mayo la tierra comienza a calentarse poquito a poco, con esa brisa dulzona que llega a amodorrar, pero no atonta (como lo hará más tarde en verano) que se puede tocar y casi paladear. Mientras los primeros rayos del astro rey empezaban a acariciar mi cara, varias historias se han entremezclado como un remolino de frambuesa en mi cabeza; imagino que tendrá que ver con que está a punto de pasar otro año biológico y este cacho de carne con ojos está haciendo recapitulación de las cosas que pasan a su alrededor, tanto las propias como las ajenas. Y es precisamente de ese manantial de dónde ha brotado este cuento de hadas: de historias confesadas en susurros bajo la luna derramando estrellas a borbotones o perdido por cualquier sendero desdibujado por otros caminantes que compartían probablemente los mismos pasos y palabras.
Relatos en los que el narrador y protagonista parece darse cuenta por primera vez, que la personas entran y salen de nuestras vidas: a veces se quedan un día, a veces durante más tiempo...y todas hacen que seas parte de cómo eres, incluso aquellas que...bueno, no estás seguro de querer que formen parte de ti durante más tiempo. Pero ahí están y precisamente por eso no hay que mirarlas y juzgarlas con tanta severidad, porque son parte de tu "viaje" por el mundo; como aquel que emprendió el pingüino hace ya casi dos años.
Por eso incluso, cuando tus almas gemelas no estén, cuando estés en un cruce de caminos, de pie, sólo con la compañía de tus zapatos, no estarás solo porque los llevarás en la mochila contigo.
En este cuento la protagonista Scarlet decide realizar un viaje por la costa del Pacífico, desde el Oeste hacia el Suroeste de la costa americana. Le acompaña en el viaje su alma gemela, de la que se acabará enamorando a medida que se adentran en el desierto. Pero es en ese momento cuando caen las máscaras y descubren que ninguno es la fantasía que había pensado del otro: quien pensaba que era su compañero, no es quien realmente es. Es una de esas situaciones en las que no tiene nada que ver con la falta de amor, hay amor de sobra, pero no hay suficiente de ese "algo más" y no saben qué es ese "algo más". Simplemente no saben porqué, pero no pueden hacer que funcione. No alcanzan a entender cómo están perdiendo a la persona que tienen sentada justo en frente. Él decide que ella no es su fantasía y ella le contesta "No sabía que no me veías tal y como era desde el principio".

En mi camino hacia el norte
por la carretera de Ventura
levanté el capó
y te estaba hablando
y supe que sería
algo para toda la vida
pero no sabía
que podíamos romper el hechizo de plata.

Y estoy tan triste
como en un buen libro
que no puedo dejar atrás este día
Algo como un cuento de hadas contigo

Las cosas que dijiste ese día
en la autopista 101
la chica se desmoronó.
Intenté restarle importancia
con una apuesta sobre nosotros
Dijiste que la aceptabas
mientras yo no pudiera borrarla

Y estoy tan triste
como en un buen libro
que no puedo dejar atrás este día
Algo como un cuento de hadas contigo

Y conduje
Y conduje contigo a mi lado
hasta que me perdiste allí
en el camino abierto
Y conduje a tu lado
Hasta que la miel se extendió
lo suficientemente fina
para que pudiera partir tu pan
tomarte la palabra,
la tenía que robar.

De vuelta al norte, me tomé el día
al fin y al cabo fue un buen día.
Cerré el capó,
justo donde puedes
probar el cielo perfectamente.
Sentí la brisa del verano
No sabía cuando estaríamos de vuelta
y no creo, no creía
que acabaríamos así.
--------------------
on my way up north
up on the ventura
i pulled back the hood
and i was talkin to you
and i knew then it would be
a life long thing
but i didn't know that we
we could break a silver lining

and i'm so sad
like a good book i can't put this
day back
a sorta fairytale with you
a sorta fairytale with you

things you said that day
up on the 101
the girl had come undone
i tried to downplay it with a
bet about us
you said that
you'd take it as
long as i could
i could not erase it

and i'm so sad
like a good book i can't put this
day back
a sorta fairytale with you
a sorta fairytale with you

and i ride along side
and i rode along side you then
and i rode along side
til you lost it there in the open road
and i road along side
until the honey spread itself so thin for me
to break your bread
for me to take your word
i had to steal it

way up north i took my day
all in all it was a pretty nice day and i
put the hood right back where
you could taste heaven perfectly
feel out the summer breeze
didn't know when we'd be back and i
i don't
didn't think
we'd end up like this.

Tori Amos "A sorta fairytale"

¿?

2008-04-14T12:32:00.003+02:00

MADRID, 11 (EUROPA PRESS) - "El cerebro humano, producto de 700 millones de años de evolución, no está diseñado para alcanzar la felicidad", según el profesor Francisco Mora, director del Departamento de Fisiología Humana de la Facultad de Medicina de la Universidad Complutense de Madrid (UCM) y participante del ciclo 'En tierra de nadie', organizado por la Fundación de Ciencias de la Salud y la Residencia de Estudiantes.
Según informó hoy en un comunicado la fundación, la principal causa de la infelicidad del ser humano estaría en el sistema límbico, o cerebro emocional, una estructura que gestiona respuestas emocionales ante estímulos sensoriales.
"Es en el cerebro emocional donde toda la información que recibimos del mundo externo a través de los sentidos se impregna de matices emocionales, de placer o dolor, lo que realmente nos impide ser felices", explica el experto, para quien, en definitiva, el cerebro está diseñado para "luchar por la supervivencia".
No obstante, a diferencia de los animales, "el ser humano, cuyo cerebro pesa aproximadamente un kilo y medio y posee una complejísima organización funcional, ha atisbado la conciencia de si mismo".
Esta circunstancia que le lleva a plantearse dos vías para lograr felicidad, una de ellas consiste en mantener el equilibrio entre el placer y el dolor, pues "ambos extremos producen infelicidad", y la otra, "más drástica y quizás más auténtica", en aislarse del mundo, evitando interaccionar con él y que la información sensorial alcance el sistema emocional del cerebro.

AISLARSE DEL MUNDO PARA SER FELIZ

Esta segunda vía se alcanzaría por la idea de Dios y el rezo o la meditación. "Quien en medio del placer no siente deseo (...) Quien ha abandonado todo impulso, temor o cólera (...) Quien ni odia ni se entristece (...) Ése está en plena posesión de la felicidad o la sabiduría", destacó el profesor Mora, con una cita del Mahabarata, un libro Indio sobre religión, filosofía y mitología.
Por su parte, el escritor Luis Muñoz, licenciado en Filología Española y en Filología Románica por la Universidad de Granada, destacó que, desde el punto de vista de la literatura, "es más fácil escribir sobre la infelicidad" porque este estado "lleva aparejada la necesidad de aliviar el dolor que produce, algo que puede hacerse fácilmente a través del lenguaje poético". "La felicidad no necesita de ningún tipo de escritura por su condición irreflexiva", acotó.
"El lenguaje de la poesía expresa la infelicidad mejor que la felicidad, pues cuenta con más recursos verbales para la primera y atrae especialmente los momentos desgraciados", añadió. Esto explicaría, entre otras cosas, que este tema haya impregnado tantos poemas desde los orígenes del género, que "no es más que el testimonio de una sensibilidad o de una inteligencia", concluyó.

Toast

2008-04-09T11:50:00.007+02:00

Bendita lluvia...

Creo que era Pascua
por como se alzó la luz esa mañana
Últimamente has estado en mi cabeza
Me enseñaste la cuerda,
cuerdas para escalar montañas
y escaparme del derrume, del derrumbe.

Creo que era época de cosecha
Siempre te gustó el olor de la madera quemándose
Ella con el cabello de miel
Castillo de Dalhousie, allí te encontraba en invierno
Las llamas que atizabas eran amarillo mantequilla
Si, armabas ese revuelo

Alzo la copa, hago un brindis,
un brindis en tu honor
Te oigo reir y me suplicas que no baile
porque el señor Bojangles está a tu derecha
con un brindis me está diciendo que es hora de alzar la copa
para hacer un brindis, un brindis en tu honor.
Te oigo reir y me suplicas que no baile
porque el señor Bojangles está a tu derecha
y con un brindis me dice que es hora de dejarte ir,
dejarte partir.

Pensé que te vería de nuevo.
Me dijiste que quizás si,
quizá en un grabado,
en una catedral,
en algún lugar de Barcelona

---------------------------------
I thought it was Easter time
the way the light rose, rose that morning
Lately you’ve been on my mind
You showed me the rope
ropes to climb over mountains
and to pull myself out of a landslide, of a landslide

I thought it was harvest time
You always loved the smell of the wood burning
She with her honey hair
Dalhousie Castle, she would meet you there in the winter
Butter yellow the flames you stirred
Yes, you could stir

I raise a glass, make a toast
A toast in your honor
I hear you laugh and beg me not to dance
‘cause on your right standing by is Mr. Bojangles
With a toast he’s telling me it’s time to raise a glass
Make a toast, a toast in your honor
I hear you laugh and beg me not to dance
‘cause on your right standing by is Mr. Bojangles
With a toast he’s telling me it’s time to let you go
Let you go

I thought I’d see you again
You said you might do
Maybe in a carving
In a cathedral
Somewhere in Barcelona.

Tori Amos "Toast"

La Sangre del Edén

2008-03-30T12:07:00.004+02:00

Es curioso cómo funciona el coco y las asociaciones. Hace ya unos meses que terminé de leer este estupendo libro de Mitch Alborn y ultimamente suele aparecer de forma recurrente de una manera u otra en la suma de estos días que van pasando a una velocidad vertiginosa. No hace mucho que salió en una conversación con una compañera de trabajo y al despertar esta mañana, aún resonaba en mi cabeza, de entre las últimas cenizas de los sueños, esta canción. No se cómo ha sido, pero instintivamente me vino a la cabeza la historia de los "Desanas" que leí en este libro. Todos estamos relacionados de una manera u otra, a veces por el sendero fácil otras por el sendero "menos accesible" atravesando el bosque del Edén...

"En la selva tropical de América del Sur hay una tribu llamada Desana cuyos miembros consideran que en el mundo hay una cantidad fija de energía que fluye entre todas las criaturas. Por lo tanto, todo nacimiento debe engendrar una muerte, y toda muerte produce un nuevo nacimiento. Así se conserva completa la energía del mundo.
Cuando los “desanas” van de caza para conseguir alimentos, saben que los animales que maten dejarán un vacío en el pozo espiritual. Pero creen que ese vacío se llenará con las almas de los cazadores “desanan” cuando mueran. Si no murieran hombres, no nacerían aves ni peces. Esta idea me gusta. A Morrie también le gusta. Parece que cuanto más se acerca a la despedida, más siente que todos somos criaturas de un mismo bosque. "

Pude ver mi reflejo
lo atrapé en la ventana
Descubrí la oscuridad en mi corazón
vi las señales de mi perdición
habían estado ahí desde el principio.

Y la oscuridad todavía tiene trabajo que hacer
los lazos atados se deshacen
son cálidos y sagrados.
Se sientan allá en las alturas
tan seguros de lo que compran

En la sangre del Edén
descansan el hombre y la mujer
con el hombre en la mujer
y la mujer en el hombre
En la sangre del Edén
sólo queríamos la unión
la unión de la mujer
de la mujer y el hombre

Mi fortaleza se debilita
creo que perdí mi enclave
creo que perdí mi punto de apoyo.
Ya no me siento seguro,
no aceptan crédito, sólo oro.
¿Es una daga o un crucifijo lo que veo
que agarras con tantas fuerzas en tu mano?
Y mientras la distancia crece entre tu y yo
No alcanzo a entenderlo

A mi petición, me haces entrar
en esa ternura a la que me abandono y escapo
No hay nada seguro, nada en lo que confiar
Sólo tranquilidad durante un momento
¡Y qué momento!
Un momento para olvidar, un momento de éxtasis.

Escucho el trueno lejano
de millones de almas ignoradas
de millones de almas ignoradas
Y veo como cada una lucha por alcanzar su paz,
para llenar sus vacíos

En la sangre del Edén
Hicimos todo lo que pudimos
En la sangre del Edén
Así que terminamos como empezamos
Con el hombre en la mujer
y la mujer en el hombre
Sólo queríamos la unión
la unión de la mujer, de la mujer y del hombre
---------------------------------
I caught sight of my reflection
I caught it in the window
I saw the darkness in my heart
I saw the signs of my undoing
They had been there from the start
And the darkness still has work to do
The knotted chord's untying
They're heated and they're holy
Oh they're sitting there on high
So secure with everything they're buying

In the blood of Eden
Lie the woman and the man
With the man in the woman
And the woman in the man
In the blood of Eden
Lie the woman and the man
We wanted the union
Oh the union of the woman
The woman and the man

My grip is surely slipping
I think I've lost my hold
Yes, I think I've lost my hold
I cannot get insurance anymore
They don't take credit, only gold
Is that a dagger or a crucifix I see
You hold so tightly in your hand
And all the while the distance grows between you and me
I do not understand

At my request, you take me in
In that tenderness, I am floating away
No certainty, nothing to rely on
Holding still for a moment
What a moment this is
Oh for a moment of forgetting, a moment of bliss
Heyyyyyyyyyyyyyyyyy

I can hear the distant thunder
Of a million unheard souls
Of a million unheard souls
Watch each one reach for creature comfort
For the filling of their holes

In the blood of Eden
We've done everything we can
In the blood of Eden
Saw the end as we began
With the man in the woman
And the woman in the man
It was all for the union
Oh, the union of the woman, the woman and the man.

Mitch Albom "Martes con mi viejo Profesor"
Peter Gabriel "Blood of Eden"

Luna Llena

2008-03-23T13:03:00.015+01:00

Por un momento cerré los ojos y creí estar allí de nuevo: echado en la hamaca, escuchando los grillos de fondo, cubierto por el manto azul marino estrellado de una impoluta bóveda celeste, dejándome acunar por una luna de avellana en cualquier noche de verano. Se acercan esos días de luz que tanto me gustan y que tanta alegría suelen despertar en el alma. Estoy deseando que esa morriña y ese sopor me abracen de nuevo y ojalá pueda ser en la inmensa, noble, desinteresada, incondicional y cálida compañía que ha acariciado mi corazón este fin de semana.¡Ojalá pudiera teneros siempre a mi lado!, pero como alguien me dijo una vez "Para que haya viernes, tiene que haber lunes..."

"Mientras sigo repitiendo mis visitas a Morrie empiezo a leer libros que tratan de la muerte, del modo en que las diversas culturas conciben el paso final. Hay una tribu de la región ártica de Norteamérica, por ejemplo, cuyos miembros creen que todas las cosas que hay en la tierra tienen un alma cuya forma es la del cuerpo que la contiene, en miniatura, de modo que el ciervo tiene dentro un ciervo pequeñito. Cuando muere el ser grande, esa forma pequeñita sigue viviendo. Puede deslizarse al interior de algo que nace en las proximidades, o puede ir a un lugar de descanso temporal en el cielo, en el vientre de un gran espíritu femenino, donde espera hasta que la Luna puede volver a enviarla de vuelta a la tierra de nuevo.

Dicen que, a veces, la Luna está tan ocupada con las nuevas almas del mundo que desaparece del cielo. Por eso tenemos noches sin Luna. Pero al final la Luna regresa siempre, como regresamos todos."

Las estrellas caían en la profunda oscuridad
Mientras las oraciones se elevaban suavemente como pétalos al amanecer
Y al escuchar, descubrí tu voz con más claridad
Con quietud llamabas a tu dios.

En algún lugar, el sol se alzaba sobre las dunas del desierto
Nunca antes había sentido tal tranquilidad
como la que me embargó en ese instante.
¿Era esta la pregunta que tiraba de ti?
En tu corazón, en tu alma ¿Encontraste paz allí?

En otro lugar cayó una nevada, la primera del invierno
Cubriendo el suelo mientras las campanas henchían el aire
Vestido con tu hábito cantabas llamándole.
En tu corazón, en tu alma, ¿Encontraste paz allí?

-------------------------------------

Stars were falling deep in the darkness
as prayers rose softly, petals at dawn
And as I listened, your voice seemed so clear
so calmly you were calling your god

Somewhere the sun rose, o'er dunes in the desert
such was the stillness, I ne'er felt before
Was this the question, pulling, pulling, pulling you
in your heart, in your soul, did you find rest there?

Elsewhere a snowfall, the first in the winter
covered the ground as the bells filled the air
You in your robes sang, calling, calling, calling him
in your heart, in your soul, did you find peace there?

Mitch Albom "Martes con mi viejo Profesor"

Loreena Mckennitt "Full Circle"

Mañana de Domingo, Cielo Dorado

2008-03-02T11:05:00.005+01:00

Hoy es uno de esos días en los que este tembloroso Sol de Inverno me ha pillado de imprevisto. Ese sol que me gusta disfrutar con los ojos cerrados, sentado en algún banco, escuchando música o pensando en las musarañas. Ese sol que suele traernos los resfriados: por más que nos abriguemos o desabriguemos, nunca se logra dar con la temperatura corporal adecuada. Y el caso es que me temo que lo he pillado (el catarro, digo) y eso que con estos fríos ya no duermo con el culo al aire...A esta edad todo son achaques...
Al mirar esa foto la dulce melancolía ha clavado sus dientes durante unos instantes en este falso domingo. Ha sido un fin de semana muy intenso y aún no ha terminado: trabajo, reencuentros y recuerdos de días ya en sepia, paisajes conocidos como la palma de mi mano que vuelven a reverdecer milagrosamente, el calor constante de la familia, la calidez de unos ojos que se escondían jugueteando tras unas gafas y que decían más que de lo que hablaban...Perdido y acompañado entre árboles centenarios volví a replantearme las cosas realmente importantes de la vida: quien era y quien soy y si voy por el camino adecuado. Cuando uno descubre que su escala de valores sigue siendo la misma y a pesar de los pesares le siguen queriendo tal cual, en ese preciso instante uno se aventura a pensar, que tal vez, después de todo, no lo esté haciendo tan mal.
Tres almas se me derramaron tranquila y serenamente durantes estos días, primero de manera contenida y después con un torrente de sentimientos que sería capaz de rodear al mundo y darle infinitas vueltas. Ocurre algo en esta edad en la que muchos se sienten desengañados por la vida de adulto, esas promesas que te hacen, esas quimeras que te construyes y que luego se escapan entre los dedos como el agua de un rio, esa ilusión constante que es tan difícil de mantener a lo largo de los años...un desencanto, que en algunos casos, parece generalizado en todos los ámbitos de su existencia. Pero yo sigo manteniendo lo mismo "Cualquier día sobre la tierra, es un buen día". Sigue habiendo motivo, se sigue manteniendo la curiosidad por lo que está por venir y mientras no se pierda la capacidad de amar, hay esperanza. Y hay rojo sándalo en estas venas para dar y regalar.
Y aún queda domingo por delante, tiempo de reencuentros con aroma a azahar y avellana que con toda seguridad, harán sonar este Jungle Gardenia en mi corazón sin posibilidad de remisión. Y no desearía que fuera de otra manera...

Gracias Ángel por ese "balcón" tan mágico

2008-02-27T15:30:00.002+01:00

De tus pechos
preñados de estrellas
arranqué la
tímida luz que
se asomaba
enmascarada a la
sombra de la
sonrisa del alba.
Y al susurrar a
tu ombligo, me contó
en lenguas extrañas
y amaneceres calientes
de tierras ahora
distantes, los
sueños que se esconden
en la cadencia intermitente
de tus labios agrietados.
La cascada de palabras
me envolvió como el
canto de las sirenas e
irremediablemente
anclé mi barco
a tu tierra salvaje.

Evanggelos

Grandes Despedidas

2008-02-21T12:03:00.011+01:00

Los pensamientos y sentimientos, por mucho que nos ofusquemos en pensar lo contrario, en la mayor parte de los casos, son universales, como si nos reencarnáramos una y otra vez en diferentes cuerpos para repetir vivencias. Eso si, cada uno con su aroma y sello personal, porque las retinas son diferentes y las pieles no siempre están predispuestas para lo mismo. Estas palabras robadas me removieron no hace mucho por dentro: la huella digital de los dedos que pulsaron las teclas estaban impregnadas de esa esencia de sangre que bombea del corazón a las sienes y recorren el camino de vuelta, de ese hilo invisible que nos conecta a todos. Parecía saber qué cuerdas tocar para afinar el corazón y el alma, porque estaba riendo y llorando palabras que acompañan durante toda una vida, palabras compartidas, sueños paralelos.

"Conservaba aquel recuerdo del perfume perdido entre las grietas de sus dedos, y el vapor fragante se hundía en cada poro de su piel que antaño le resultaba suave y tersa para convertirse, con el caminar del tiempo, en porosa y encallecida muestra de los avatares descritos en preceptos conservadores.
Nombres ahora desconocidos, miradas llenas de sentido, carcajadas estridentes, callados llantos, frases muertas en los labios, caricias por debajo de la falda, palabras musitadas junto al oído, copas de vino rosado vacías en la estancia, cartas emborronadas sobre papel amarillento, fresca hierba sobre los pies desnudos, cafés humeantes en rincones oscuros, aventuras narradas en tercera persona, fantasmas del deseo y la inexperiencia, sueños del tiempo que ha de venir, esperanzas durmientes junto a un conocido, fantasías ardientes junto a un desconocido, confidencias triviales e intensas, papeles impresos bajo una lámpara, fuentes de galletas con chocolate líquido, reuniones a media noche, los primeros pasos a solas, el primer billete de autobús hacia otro destino, el último amor fallido, las peleas que se resuelven bajo las sábanas, los sonidos de aquella primavera, el suelo enmoquetado de azahar, los versos de Bécquer en el aire, la mirada perdida en el cielo canela, las ambiciones incrédulas e inocentes, las amistades efímeras, la razón de ser diferente, el fin de ser distinto, la sonrisa enrojecida ante un halago, el sueño de la familia en la mente, el ideal de lo predecible, el camino cortado en mitad del trayecto, el mármol rojo oscuro del suelo, las ansiadas horas de soledad, la compañía de quien ha de irse, los álbumes pretéritos en la estantería, el extraño sonido de las palabras escocesas, las aspas azules en cada ejercicio, las escapadas de los domingos a última hora, la vista de la carretera iluminada, las sesiones de cine en casa, la brisa de mayo junto a la piscina cerrada, la imagen fotográfica de lo que terminará, el ancla sobre el suelo que se ha pisado ya, el sonido de una canción olvidada, el roce de aquellos dedos que no están, los círculos de luz entre la persiana, una copa de hielo en la terraza, los torneos de tetrix en la madrugada, la ausencia de obligaciones hasta mañana, la ignorancia de la política, las traiciones intencionadas, la vida social ajetreada, los posters aún pegados en las ventanas, el aparentar ser sobre el ser, los complejos ante el espejo, las puertas siempre abiertas, el valor de la comida pre-cocinada, los monederos vacíos a primeros de mes, los panfletos acumulados en el buzón cerrado, los primeros cigarros mal fumados, arsenales de alimento en una maleta, el miedo al extranjero, las ansias de vivir cuando no se ha podido, la cobardía de los caminos rechazados, el teléfono descolgado por un conocido, el reloj que apenas detiene su ritmo, el caminar que se ralentiza, las huellas del camino que nos ha traído, las plantas frescas que conservamos, las flores perennes que siguen naciendo, el llanto de un niño en el regazo, los detalles que se escapan entre los dedos, la sensación de lo que no se ha hecho, el sonido de un teclado golpeado, los periódicos bajo nuestras manos, la ópera que arranca las postreras lágrimas, los ojos entornados, la calma de la noche entre semana, el ruptura de la intimidad, el mundo de sentimientos que ha huido, el empuje de lo que debe salir, las miradas cómplices y conocidas, la estabilidad tranquila, la libertad permitida, la autonomía ganada, el valor de otra vida, el rostro ante un fuego, los secretos compartidos, el dolor de lo perdido, el rastro de lo vivido, el camino que continúa, las escapadas fugaces y necesarias, la evasión momentánea, las nuevas recetas archivadas, las horas ocupadas, la misma talla, los “te quiero” cada vez más vitales, los abrazos apretados, las llamadas nocturnas, el sosiego del que no espera, la necesidad de más tiempo, el sonido de la lluvia sobre las tejas, el danzar de lo que nos rodea, la tenue luz de una tetería abierta, los adoquines de las ciudades desconocidas, los brazos que nos rodean, la entrega a quien es tuyo, la dedicación a esa vida, las frustraciones de las escasas recompensas, las satisfacciones de los nimios gestos, la sonrisa que más se ama, la lucha interna, el alma que ríe y llora.
"El debate del pasado y del presente en el que apenas entra el futuro, que si antes era borroso ahora tiene límites perfilados con punzón ardiente. Y todo en el interior, lo que es, lo que queremos que sea, y el pie que tiembla el principio de cada camino, el paso que no se marca en el polvo naranja que todo lo invade. Y todo se llena de incertidumbre en mitad de tanta seguridad, y el miedo a caminar, y el sentir de cada paso perdido. Y las ganas que se encierran dentro y sin encontrar la salida que no está indicada, sólo el instinto nos lleva, nos guía, nos domina. Todo es instinto, y deseo. Y la voluntad la mano que cambia el ritmo. La voluntad corta los hilos que nos sostienen sin pensar, y la cobardía la mano de otro que nos mueve. Quizá la libertad es aquella decisión de caminar solos, simplemente eso, no más. Caminar sin red, sin hilos que nos conduzcan, sin mirar, sin escuchar... nuestros sueños, nuestras ganas, nuestras ilusiones son el corazón que palpita dentro y nos dice al oído hacia dónde continuar. La razón indica el peligro. Pero sin volver la mirada, porque nuestra vida acaba donde acaba nuestro cuerpo, y al lado no hay nada, sino otro cuerpo y otra vida."

Hoy el viento ha torcido el paisaje
Los arboles van de lado a lado
De este a oeste
Hoy el viento se lleva los males
Los dejara arriba y abajo
Una historia de un día cualquiera

Son grandes despedidas,
de encuentros por sorpresa.
Miradas de reojo
Buscando el cerrojo que abre tu boca
Que no se equivoca

Hoy el viento saca lo bueno
Lo eleva, lo enseña, lo marca en el cielo
Y lo veo ahí todo clarísimo
Soplará y todo lo cambiara
Será un paraíso bajo mi vestido.

Son grandes despedidas,
de encuentros por sorpresa.
Miradas de reojo
Buscando el cerrojo que abre tu boca
Que no se equivoca

Hoy el viento ha llegado, ha soplado,
Ha arrasado.
¡Ay! El viento que escusa
Tu viento, llegaste y
te fuiste volando…
¡Ay! Que manía te tengo
Cada vez que me soplas,
Mi cuerpo va de lado a lado,
Mi cuerpo va de lado a lado.

Son grandes despedidas
De encuentros por sorpresa
Miradas de reojo
Buscando el cerrojo que abre tu boca
Son ganas de probarlo todo
Te golpea hasta cansarlo
Son ganas de cambiarme
Por otro que hable después
De saber pensar
Te di una oportunidad
Y no me pude parar
Para que
Para que

Rompiendo la rutina
siento el goteo refrescante
de una lluvia de verano
que inunda mi calle cuando yo paso
si piso fuerte no dejo rastro

Siento el peso de un gran viaje
con una mochila a cuestas
día tras día de punta a punta
de no volví que soy turista
no me dejes pensando
se me ocurren tantas cosas
cosas malas, cosas sanas, cosas

Siento que no, que todo no
que voy cruzando el exterior
que no me pille la rutina
que yo me voy, que yo me voy
siento que no, que todo no
que voy buscando algo mejor
que si me escondo no me busques
que yo no estoy.

Siento un latido delirante
cuando llaman a mi puerta
a ver que sorpresas me trae el día
me pongo a tono con aspirina
no me dejes descansando
se me ocurren tantas cosas
cosas malas, cosas sanas, cosas

Siento haberme engañado
con tanta aventura si luego
me sube y me cuesta bajar
que se mueran los tontos
que nunca supieron
dar lo que tienen
por miedo a perderlo.

Pastora "Grandes despedidas"
y "Cosas Malas" a la extraterrestre
y recuerda que la puerta sola no se abre

Las lágrimas de Shiva

2008-02-16T12:45:00.006+01:00

"En una ocasión, hace mucho tiempo, las gentes que vivían en Calcuta fueron azotadas con una terrible plaga que acababa con las vidas de los niños y hacía que, poco a poco, los habitantes envejeciesen progresivamente y las esperanzas en el futuro se desvanecieran. Para remediarlo, Shiva emprendió un largo viaje en busca de un remedio que curase la enfermedad. Durante su éxodo tuvo que enfrentarse a numerosos peligros. Eran tantas las dificultades con que se tropezaba en su camino que el viaje le mantuvo alejado muchos años y, cuando volvió a Calcuta, descubrió que todo había cambiado. En su ausencia, un brujo llegado del otro lado del mundo había traído un extraño remedio que había vendido a los habitantes de la ciudad a cambio de un precio muy alto: el alma de los niños que nacieran sanos a partir de aquel día.
Esto es lo que vieron sus ojos. Donde antes existía una jungla y chozas de adobe, ahora se levantaba una gran ciudad, tan grande que nadie la podía abarcar con una sola mirada y se perdía en el horizonte fuera cual fuera la dirección en que uno mirase. Una ciudad de palacios. Shiva, fascinado por el espectáculo, decició encarnarse en hombre y recorrer sus calles ataviado como un mendigo para conocer a los nuevos habitantes de aquel lugar, los hijos que el remedio del brujo había permitido nacer y cuyas almas le pertenecían. Pero le esperaba una gran decepción. Durante siete días y siete noches, el mendigo caminó por las calle de Calcuta y llamó a la puerta de palacios, pero todas se le cerraron. Nadie quiso escucharle y fue objeto de las burlas y el desprecio de todos. Desesperado, vagando por las calles de aquella inmensa ciudad, descubrió la pobreza, la miseria y la negrura que se escondían en el fondo del corazón de los hombres. Fue tanta su tristeza que la última noche decidió abandonar para siempre su ciudad.
Mientras lo hacía empezó a llorar y, sin darse cuenta, fue dejando tras de si un rastro de lágrimas que se perdían en la jungla. Al amanecer, las lágrimas de Shiva se habían convertido en hielo. Cuando los hombres se dieron cuenta de lo que habían hecho, quisieron reparar su error atesorando las lágrimas de hielo en un santuario. Pero, una tras otra, las lágrimas se fundieron en sus manos y la ciudad no volvió nunca jamás a conocer el hielo.
Desde aquel día, la maldición de un terrible calor cayó sobre la ciudad y los dioses le volvieron la espalda para siempre, dejándola al amparo de los espíritus de la oscuridad. Los pocos hombres sabios y justos que en ella quedaban rezaban para que, algún día, las lágrimas de hielo de Shiva cayesen de nuevo desde el cielo y rompiesen aquella madicilón que había convertido Calcuta en una ciudad maldita..."

Carlos Ruiz Zafón"El Palacio de Medianoche"

Soleado Invierno

2008-02-01T13:09:00.001+01:00

Partió el otoño. Y el vigoroso invierno

sus aposentos en mi jardín halla

Faltos de toda atención, cuidado,

orden, reposo.

Hojas secas en las ramas de mi árbol

que se hallan desennidadas sin fuerza

Prematuras sin tiempo a florecer

penden cansadas.

Verano era y reuniendo frutos caídos

Sin saber se me fue sembrando este árbol

Que crecía con tibias lluvias de nubes

Pródigas hebras.

-Lo recordaban hoy en sueños sus raíces-

(Y lo que ellas bajo tierra murmuran

Sin dilación con color lo comentan

Hojas y ramas).

Pronto vino a anidarle el ave libre

Que pide libertad para ser esclavo

Y en su frágil corteza y tiernos brotes

Nido dispuso.

El ave pasional entonó hastío

Pues su canto era excesivo entusiasmo

Que transformó toda alegría en deseo

Grave cansancio.

Pero los invernales abrazos hoy

Me apremian a iniciar la poda usando

El filo de la experiencia: a que ahuyente

Cantos nocivos.

He buscado las tijeras y el fuego

Me he servido del hierro y de sus llamas

¡Ya lo reverdecerá Primavera

Sano y robusto!

Mientras tanto pasaré esta estación

Oyendo los rugidos de la calle

Sin deprimirme por el gris del cielo

Quieto escuchando.

Beberé el vino. Cantaré el recuerdo

de faenas azarosas de antaño,

Mientras nuevas vías la savia planea

Verdes pruritos

Poema de Amado Ángelos

Al bichillo chinchoso, como dice Drexler "tu corazón va a sanar"

Sombras y Colores

Hay ciertos amores míos

que llevo sobre mis hombros,

hay manos que he cogido

-cógeme-,

como pajarillos las solté.

Hay algo en el hombre

tierno e inhumano

y el mundo es extraño

-de cristal-,

oscuro y transparente.

Es el mundo una escritura difícil,

todo se borra

y si no se lee con el tacto

no se consigue nada.

Hay penas que he olvidado

y alegrías que no he sentido,

hay años que han pasado

-háblame-,

dime a dónde se han ido.

Hay amigos que he perdido

y voces que estuvieron junto a mí,

hay ojos que he besado

-ojos míos-

y he llenado de luz.

Es el mundo una escritura difícil,

todo se borra

y si no se lee con el tacto

no se consigue nada.

Hay casas que he perdido

y no he olvidado nunca,

una forma que he hecho

-mi cuerpo-

y otras que no he podido.

Hay algo en el viento,

secreto e ilícito,

que enloquece los cuerpos

-cuídalos-

con sombras y colores

---------------------------------

ΣΚΙΕΣ ΚΑΙ ΧΡΩΜΑΤΑ (ΜΙΧΑΛΗΣ ΓΚΑΝΑΣ)

Είναι κάτι αγάπες μου

που σηκώνω τις πλάτες μου,

είναι χέρια που κράτησα

- κράτα με -

σαν πουλάκια τ’ άφησα.

Είναι κάτι στον άνθρωπο

τρυφερό και απάνθρωπο

και ο κόσμος παράξενος

- γυάλινος -

σκοτεινός και διάφανος.

Είν’ ο κόσμος δύσκολη γραφή

όλο σβήνεται

κι αν δε διαβαστεί με την αφή

τίποτα δε γίνεται.

Είναι λύπες που ξέχασα

και χαρές που δεν έζησα,

είναι χρόνια που φύγανε

- μίλα μου -

πες μου πού να πήγανε.

Είναι φίλοι που χάθηκαν

και φωνές που μου στάθηκαν,

είναι μάτια που φίλησα

- μάτια μου -

κι από φως ξεχείλισα.

Είναι σπίτια που έχασα

και ποτέ δεν τα ξέχασα

ένα σχήμα που μπόρεσα

- σώμα μου -

κι άλλα που δε χώρεσα.

Είναι κάτι στον άνεμο

μυστικό και παράνομο

που τρελαίνει τα σώματα

- πόνα τα -

με σκιές και χρώματα.

Letra de Mihalis Ganas

Música: Eleftheria Arvanitaki

La noche estrellada

2008-01-10T13:15:00.001+01:00

"Si amas una flor que se encuentra en una estrella,
es agradable mirar el cielo por la noche.
Todas las estrellas están florecidas"

Saint-Exupéry
El Principito

Cuadro de Van Gogh "La noche Estrellada"
Música Mike Oldfield "Let there be light"

Cuentos de Hadas (III)

2008-01-08T13:11:00.000+01:00

Una de las historias que más me ha fascinado desde hace ya años y que descubrí a través de la voz de Loreena Mckennitt: La Dama de Shalott. Nutriéndose de toda la rica imaginería de las leyendas artúricas, el poeta victoriano Alfred Lord Tennyson creó uno de sus textos más conocidos y que tanto han calado en otras áreas artísticas como la pintura que aparece arriba perteneciente a John William Waterhouse. El pintor prerafaelita, romántico y neoclásico quedó completamente hechizado por la historia y llegó a crear tres óleos dedicados a la misma leyenda: "La dama de Shalott", "La dama de Shalott: mirando a Lancelot" (Lanzarote) y "Estoy harta de sombras, dijo, la dama de Shalott".
El poema cuenta la historia de Elena, la dama de Shalott, que fue encerrada en una torre donde tejía noche y día. Un susurro le anunció que le aguardaba una horrible maldición si miraba en dirección a Camelot: aunque desconocía en qué consistía la maldición, seguía tejiendo sin parar. Nadie la conocía, ya que vivía encerrada; algunos campesinos creían oírla cantar por las mañanas, al amanecer, y se referían a ella como a una hada. Su contacto con el mundo era a través de un espejo, que reflejaba la ventana, que le mostraba Camelot. En las telas que tejía se reflejaba lo que ella veía a través de ese espejo, como las aventuras de los Caballeros de la Mesa Redonda. Un día, a través del espejo, Elena vio a Lancelot y se enamoró de él. Dejó de coser y, sin poder evitarlo, miró hacia Camelot. En ese momento, el espejo se quebró, las telas salieron volando por la ventana y la maldición cayó sobre ella: bajó de la torre,cogió una barca y se abandonó a su suerte muriendo al entrar en Camelot.
Algunos dicen, que cuando se acercan a la ribera de algún río ignoto, entre los sauces y álamos, creen escuchar una tenue y cálida voz susurrando una historia muy parecida a esta...sólo hay que cerrar los ojos y escuchar con el corazón...

PARTE I

A ambos lados del río hay

extensos sembrados de cebada y centeno

que visten el ondulado terreno y se reúnen con el cielo.

Y esos campos los surca un camino que conduce

a las múltiples torres de Camelot.

Y por ese camino va y viene la gente

contemplando como brotan las azucenas

en torno a una isla que hay allí abajo:

la isla de Shalott.

Palidecen los sauces, tiritan los tiemblos,

pequeñas brisas se oscurecen y estremecen

a través de las aguas que discurren eternamente

junto a la isla del río

que fluye hacia Camelot.

Cuatro muros grises y cuatro grises torres

dominan un espacio de flores

y la silenciosa isla es la morada

de la Dama de Shalott.

Por la linde, cubierta de sauces,

se deslizan las pesadas cargas arrastradas

por los perezosos caballos; y sin el menor ruido,

la chalupa revolotea sus sedosas velas,

orientadas a Camelot:

Más ¿ Quién la vio agitar la mano

o pararse ante el marco de la ventana?

¿ Se conoce, acaso, en toda la tierra

a la Dama de Shalott

Tan sólo los segadores, segando a hora temprana

entre la barbuda cebada,

oyen una canción que resuena alegremente

y que llega, nítida, desde el río

hasta las torres de Camelot;

y, con la luna ya en el cielo, el segador, rendido,

amontonando los haces en las ventosas lomas,

escuchando, musita: “es el hada,

la Dama de Shalott”.

PARTE II

Allí teje ella día y noche

una mágica tela de alegre colorido.

Ha oído un susurro que dice

que será maldita si permanece

mirando hacia Camelot.

Ignora cuál puede ser esa maldición

y por eso sigue tejiendo continuamente

y apenas si tiene otra preocupación

la Dama de Shalott.

Y, atravesando un claro espejo

que cuelga ante ella durante todo el año,

aparecen sombras del mundo.

En el espejo ve el camino cercano

que baja, serpenteante, hasta Camelot;

Allí el río forma remolinos,

y allí la hosca villa refunfuña,

y las rojas capas de las tenderas del mercado,

Pasan por delante de Shalott,.

A veces un tropel de felices damiselas,

un abad en su cómoda montura,

a veces un joven pastor de pelo rizado,

o un paje de larga cabellera, vestido de carmesí,

van a Camelot, el de las múltiples torres.

Y, a veces, por el espejo azul

llegan los jinetes cabalgando de dos en dos.

No tiene ningún leal caballero regio

la Dama de Shalott.

Pero en su tela sigue complaciéndose

en tejer las mágicas visiones del espejo

pues, a menudo, en las noches silenciosas,

un funeral, con plumas y luces

y música, llegaba hasta Camelot;

o, cuando la luna estaba en lo alto,

llegaban dos jóvenes amantes recién desposados.

“Ya estoy más que harta de sombras”,dijo

la Dama de Shalott.

PARTE III

A un tiro de flecha del alero de su tejado

cabalgaba él por entre los haces de cebada

y el sol surgió, deslumbrante, entre las hojas

soltando llamaradas sobre el latón de la greba

del valiente Lanzarote,

un caballero de cruz roja postrado eternamente

ante la dama de su escudo

que resplandecía sobre los campos dorados

aledaños de la lejana Shalott.

Las relucientes bridas brillaban,

como una rama de estrellas

que viéramos colgadas de la dorada galaxia.

Las bridas resonaban felizmente

mientras cabalgaba a Camelot;

y de su tahalí blasonado,

una poderosa y plateada corneta colgaba,

y así cabalgaba, su armadura resonaba,

junto al remoto Shalott.

Y en el despejado y azul cielo

como una enorme joya, brilló la montura de cuero,

el yelmo y la pluma

resplandecían como una sola llama,

mientras cabalgaba a Camelot.

Y a menudo en la purpúrea noche,

debajo de los enjambres claros de estrellas,

Algún meteoro barbado, despidiendo luz,

deambula sobre la enmudecida Shalott.

Su amplia y clara frente brillaba bajo el sol;

sobre cascos bruñidos pisaba su caballo de guerra;

bajo el yelmo le asomaban

los rizos negros de azabache al cabalgar,

al cabalgar camino de Camelot.

Desde la orilla y desde el río

apareció subitamente en el espejo de cristal

“tralará” junto al río

cantaba Lanzarote.

La dama dejó el tejido, dejó el telar,

dio tres pasos por la estancia,

vio florecer la azucena,

vio el yelmo y la pluma,

dirigió la mirada hacia Camelot.

La tela salió volando y flotando extendida,

el espejo se rompió de lado a lado;

“me ha llegado la maldición”, exclamó

la Dama de Shalott.

PARTE IV

Debatiéndose en el tormentoso viento del este,

declinaban los pálidos bosques dorados

y la ancha corriente se quejaba entre sus riberas.

Del cielo nublado llovía intensamente

sobre las torres de Camelot.

La dama bajó y encontró una barca

que había quedado flotando bajo un sauce

y en torno a la proa escribió

la Dama de Shalott.

Y bajando por la oscura extensión del río

como una audaz vidente en trance,

viendo todo su propio infortunio,

con vítreo rostro

miró hacia Camelot.

Y al expirar al día

soltó la cadena y se tendió.

La amplia corriente transportó muy lejos

a la Dama de Shalott.

Tendida, vestida de blanca nieve

que descuidadamente caía a derecha e izquierda,

las hojas caían en su luz apagada

a través de los ruidos de la noche;

ella flotaba hacia Camelot;

Y así la proa se aproximaba

a las colinas y campos de sauces,

la escucharon cantar su última canción,

la dama de Shalott.

Oyó un cántico navideño, luctuoso y sacro,

entonado en voz alta, entonado en voz baja,

hasta que se fue helando lentamente su sangre

y se le oscurecieron los ojos por completo,

orientados hacia las torres de Camelot.

Porque, antes de llegar sobre las aguas

a la primera casa que había en la orilla,

cantando absorta su canción, murió

la Dama de Shalott.

Bajo torres y balcones,

junto a vallas de jardines y galerías,

pasó flotando su forma refulgente

con palidez de muerte entre los edificios cercanos

se hizo el silencio en Camelot.

A los muelles acudieron

caballeros y burgueses, señores y damas

y en torno a la proa leyeron el nombre

de la Dama de Shalott.

¿ Quién es ? ¿ Y que es esto ?

Y en el contiguo palacio iluminado

cesó el sonido del regio alborozo

y se santiguaron, temerosos,

todos los caballeros de Camelot.

Pero Lanzarote meditó unos instantes

y dijo: “tiene un rostro bello.

Que Dios, con su piedad, le otorgue la gracia

a la Dama de Shalott”.

John William Waterhouse "The Lady of Shalott" expuesta en la galería Tate en Londres

Poema de Alfred Lord Tennyson "The Lady of Shalott"

Video grabado en el Palacio de Carlos V en Granada: Loreena Mckennitt "The Lady of Shalott"

(ainsss que recuerdos...)

Con un canto en los dientes

2007-12-28T11:24:00.002+01:00

Es cierto que en estas fechas se nos suele instalar un filtro a través del cual vemos la realidad desde un punto de vista más amable (qué pena que esto no dure todo el año, mejor nos iría a todos), o bien nos tornamos más meláncolicos, echamos de menos a la personas que ya no están, o nos da un repentino ataque de euforia o de aquello que llaman "espíritu navideño", que nunca he sabido muy bien que es y nos dedicamos a repartir risas, abrazos, besos y lágrimas por los cuatro rincones del mundo (otra práctica que no estaría de más hacer el resto del año para fortalecer el corazón, además de hacerlo latir saliendo a correr).
Puede que sea por ese filtro o predisposición del ambiente, o quizás porque disponemos del tiempo y el tener la suerte de poder ver a personas que no ves muy a menudo o una amalgama de todo lo anterior lo que nos permite darnos cuenta, a retazos, de nuestro lugar en el mundo y en el mundo de esas mismas personas. Alguien, hace tiempo, me hizo ver lo afortunado que era y dentro de mi pesimismo-realismo intenté hacer que esa idea fuera parte del motor que tirara de mi cada día. Pero como casi todo en la vida, debes experimentarlo y creerlo tu mismo para que comience a hacerse realidad y el hecho es que, hoy por hoy, me considero uno de los tipos más afortunados del mundo.
Muchos de los que leen estas lineas hacen que eso sea posible, porque sois los puntos cardinales que me enseñasteis a leer mi propio mapa del mundo, a encontrar poco a poco dónde estaba mi lugar sin dar consejos, a ser la mano que da sin recibir como dirían por ahí...cosas que no se pueden comprar en El Corte Inglés, pero que vienen envueltas con la luz de lo cotidiano o de un abrazo "oso" sincero y desmedido.
Para todos y cada uno de los lectores de mis paridas, un sincero abrazo, y que el próximo año traiga SALUD (eso sobre todo, no hace falta que sea sólo el día de la Lotería) y AMOR.
Y para mis "puntos cardinales", estas palabras de Tontxu que tanto dicen en tantos momentos, y que yo no sabría expresar mejor.

Con un canto en los dientes 
vaya suerte que tengo de tenerte a mi lado. 
Y por eso te escribo canciones que luego te mando, 
en vez de postales 
que yo qué sé cuando caerán en tus manos. 
Y cómo dirán mis palabras tus labios. 

Con un canto en los dientes. 
Nada más conocerte empecé a conocerme. 
Aprendí que la vida es vivir sin pensar demasiado. 
Reirse de todo, vivir el presente, aprender del pasado.
Y no arrepentirse de haberlo bailado. 

Con un canto en los dientes 
la vida se ve diferente 
y se espantan mis males de aquí 
de una vez para siempre. 
Con un canto en los dientes 
me doy desde que te conozco.
Qué tener un amigo 
es tener además un tesoro. 

Con un canto en los dientes. 
Con el paso del tiempo no quisiera perderte, 
porque no sé muy bien 
lo que haría sin ti por las tardes. 
Con quién quedaría en pasar a buscarle 
después de sus clases.
Y a quién mentiría cuando llego tarde. 

Con un canto en los dientes. 
Amarillos de tanto esperarte fumando 
en el bar donde ponen aquel café descafeinado 
con doble de espuma y poco cargado. 
Nos sirve de excusa pedir otro más 
y me sigues contando.

Tontxu"Con un canto en los dientes"

Se va, se va...

2007-12-12T11:00:00.001+01:00

...se fue
¡Ya llega, se acerca, ya está aquí! ¡Que ganas tengo de verle en directo!. ¡Cuantas y cuantas veces habré tarareado esta canción y otras tantas joyas que ha creado este genio!. Historias cotidianas y universales susurradas con una sensibilidad desbordante que acarician el oido y curan y hacen crecer el alma. Practicamente dos años después, de nuevo, gracias por descubrírmelo, cultivador de habas.

Con el anhelo dirigido hacia ti
yo estaba sólo, en un rincón del café
cuando de pronto oí unas alas batir,
como si un peso comenzara a ceder,

se va,
se va,
se fue…

Tal vez fue algo de la puesta de sol,
o algún efecto secundario del té,
pero lo cierto es que la pena voló
y no importó ya ni siquiera porqué,

se va,
se va,
se fue…

Algunas veces, mejor no preguntar,
por una vez que algo sale bien,
si todo empieza y todo tiene un final,
hay que pensar que la tristeza también

se va,
se va,
se fue…

Jorge Drexler "Se va, se va, se fue"

Diciembre...Navidad

2007-12-02T12:12:00.000+01:00

"Querida Mathilda,

Ayer pasé la tarde entera dando vueltas por la ciudad en busca de los regalos navideños para los niños y para las personas queridas. Las calles estaban llenas de gente y se percibía esa brisa un poco nerviosa que caracteriza el acercarse de las fiestas. De vez en cuando me ocurría escuchar alguna conversación: “Este año también nos toca”, decía una señora con una expresión amargada en el rostro. “Juro que será la última vez, el año que viene nos marchamos el 23 y si te he visto no me acuerdo”. ¡Parecía que en vez de una fiesta estuviese a punto de abatirse una catástrofe natural!. Se "deben" comprar regalos para la fastidiosa suegra, para el sobrinito que apenas si se conoce, para la cuñada que se ve constantemente y resulta insoportable; en vez de alegría, hay una sensación de constricción. La fiesta de la Navidad, en otras palabras, habiendo perdido para la mayoría su sentido religioso, se ha transformado en una especie de pequeño infierno, en una guerrilla de malhumores familiares que se arrastra mucho más allá del día de Reyes.
El humor de fondo que impregna estos tiempos es el descontento. Todos están descontentos y el único remedio que se pone a tal descontento es la queja. La gente se queja de la navidad, y, quejándose, acude a ofrecer regalos; se compran apresuradamente objetos que en la mayor parte de los casos son inútiles y a veces incluso costosos, objetos que muy probablemente dirán, a quien los reciba, solamente esto: que la convención se ha respetado dócilmente. Pero hacer un regalo es un acto mucho más complejo que acudir deprisa a una tienda y atrapar algunas cosas. A fin de encontrar un objeto para una persona querida hay que perder bastante tiempo y saber abrirse a los pensamientos y a la sensibilidad del otro.
¿Hay cosa más triste, efectivamente, que desenvolver un paquete y encontrar adentro algo que no nos atañe para nada? ¿Te acuerdas del regalo que te llevé al aeropuerto, la primera vez que nos separamos durante un largo periodo? Era un dibujo a lápiz, el dibujo de dos pequeñas lechuzas con los ojos abiertos de par en par. Cierto día me habías dicho: “Yo soy así, quiero verlo todo, entenderlo todo, jamás me canso de mirar a mi alrededor”. Así se me ocurrió la idea de la lechuza, la antigua imagen de Atenea: La sabiduría. Aunque hacía tiempo que no dibujaba, cogí el álbum y los lápices y trabajé a lo largo de toda una semana. Cuando hube acabado, escribí detrás: “Aquí estamos, dos pequeñas lechuzas con los ojos siempre abiertos en la noche”. Cuando, meses más tarde, regresaste de África, trajiste contigo dos antílopes tallados en madera. En este momento están junto a mí sobre el escritorio, se miran a los ojos entre sí con expresión atenta. “Somos nosotras dos”, habías dicho al entregármelos, “tenemos las mismas piernas largas, correremos lado a lado hasta el final de nuestros días”.
¿Cuánto valdrán, en términos de dinero, nuestros regalos? Seguramente una cifra irrisoria. Pero tienen un valor inmenso en la memoria afectiva de nuestras existencias. Aquí, en el mundo opulento del Norte, de este Norte que se queja de la esclavitud de los regalos navideños, somos extremadamente pobres: ricos en objetos pero casi muertos por dentro. Si cierro los párpados y pienso en el hombre moderno, se me ocurre pensar en un arbolito que hace años crecía, o, mejor dicho, intentaba crecer, en la acera delante de mi casa, en Roma. Recuerdo que era una adelfa porque, cierto día, en primavera, probablemente reuniendo todas sus fuerzas, ofreció a las miradas de los transeúntes dos florecillas rosadas. Su tronco era endeble y estaba negro por el hollín, en la base no le habían dejado espacio suficiente para respirar.
En otras palabras, aquel árbol no vivía, se esforzaba por sobrevivir. A su alrededor pasaban a toda velocidad autos y ciclomotores con el escape abierto; por la noche, las tiendas y restaurantes de los alrededores descargaban la basura a sus pies. De vez en cuando el viento depositaba alguna bolsa de plástico para adorno de sus ramas. En aquella limitada y humillante condición ambiental el proyecto del árbol no podía desarrollarse: nada de raíces, nada de respiración, nada de copa. Yo sentía compasión por aquel árbol, por aquella forma potencialmente noble que estaba reducida al espectro de sí misma. Compasión porque el destino que se veía forzado a vivir no era su destino, no era el destino para el que había sido creado.
¿Es realmente muy distinta la condición del hombre? No lo creo; cuanto más miro a mi alrededor, más veo a seres humanos que se han desviado de su destino; seres humanos sin raíces y sin copa; seres humanos que narcisísticamente creen amarse y, en realidad, se desprecian; seres humanos descontentos de todo pero incapaces de admitir que el primer y mayor descontento proviene justamente de su propia pasividad."

Susanna Tamaro "Querida Mathilda"

Cuentos de Hadas (II)

2007-11-27T13:24:00.002+01:00

Luar na Lubre ha perdido, bajo mi punto de vista, uno de los signos de identidad más definitorios del grupo: su voz. No es que la perdiera del todo, porque al marchar del grupo Rosa Cedrón tras la publicación del disco "Hai un Paraiso", se unió a la aventura Sara Louraço Vidal, una nueva vocalista que traería nuevos aires al grupo. Pero alcanzar el peculiar timbre de voz y la suavidad y calidez de Rosa está claro que es harto dificil...Para gustos colores, pero es cierto que los dos últimos discos del grupo de folk galego con su nueva vocalista me han decepcionado bastante: tanto "Saudade" como el recién publicado "Camiños da fin da terra", carecen del carisma de "Plenilunio" o "Cabo do Mundo" y del arriesgadamente electrónico, pero brillante "Hai un Paraiso". No se si será porque echo en falta la voz de su antigua vocalista o por la producción casi mágica de sus anteriores trabajos.
El hecho de que Rosa abandonara el grupo no quiere decir que dejara la música y como muestra hace algo así como un año publicó su primer trabajo en solitario "Entre dous mares"; una fusión de todos los estilos que es capaz de mezclar un su carismático crisol esta meiga, chelista desde la infancia. Desde sus raíces más clásicas hasta llegar al folk con toques de jazz en alguna que otra pieza, todas ellas bañadas y arropadas por este mar de voz que nos mece en cada historia. La que presenta hoy es otro de esos cuentos de hadas que tanto me gustan.

En la barca del
verdadero amor
se alejaba el rey
de su hogar, de su corazón

En el muelle de
su desolación
Mirabella espera
aún cree que él volverá

Cree que él volverá...
Cree que él volverá...

Más allá del mar
dos amantes van
uno espera a que el otro
le confié su timón

¿Quién se lanzará al mar?
¿Quién saldrá a navegar?
Mirabella teme
que el no quiera
ya más su amor...nunca volverá

En el muelle de
su desolación
Mirabella espera
aún cree que él volverá

Rosa Cedrón "Romance de Mirabella"

Cuentos de Hadas (I)

2007-11-23T11:47:00.000+01:00

Tremenda adaptación del poema de Edgar Allan Poe por Radio Futura. Tiene ya sus años pero sigue manteniendo la magia de cuando fue parida. Cierro los ojos y el mar me mece hasta aquel reino junto al mar...

Hace muchos muchos años en un reino junto al mar
habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee
y crecía aquella flor sin pensar en nada más
que en amar y ser amada, ser amada por mi.

Éramos sólo dos niños mas tan grande nuestro amor
que los ángeles del cielo nos cogieron envidia
pues no eran tan felices, ni siquiera la mitad
como todo el mundo sabe, en aquel reino junto al mar.

Por eso un viento partió de una oscura nube aquella noche
para helar el corazón de la hermosa Annabel Lee
luego vino a llevarsela su noble parentela
para enterrarla en un sepulcro en aquel reino junto al mar.

No luce la luna sin traermela en sueños
ni brilla una estrella sin que vea sus ojos
y así paso la noche acostado con ella
mi querida hermosa, mi vida, mi esposa.

Nuestro amor era más fuerte que el amor de los mayores
que saben más como dicen de las cosas de la vida
ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar
separaran jamas mi alma del alma de Annabel Lee.

No luce la luna sin traermela en sueños
ni brilla una estrella sin que vea sus ojos
y así paso la noche acostado con ella
mi querida hermosa, mi vida, mi esposa.

En aquel sepulcro junto al mar
en su tumba junto al mar ruidoso.

Hace muchos muchos años en un reino junto al mar
habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee
y crecía aquella flor sin pensar en nada más
que en amar y ser amada, ser amada por mi.

---------

It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child
In this kingdom by the sea,
But we loved with a love that was more than love
I and my Annabel Lee,
With a love that the winged seraphs in Heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her highborn kinsmen came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulcher,
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in Heaven,
Went envying her and me.
Yes! That was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud by night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we
Of many far wiser than we
And neither the angels in Heaven above
Nor the demons down under the sea
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee.

For the moon never beams, without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise, but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling –my darling- my life and my bride,
In her sepulcher there by the sea
In her tomb by the sounding sea.

Radio Futura "Anabel Lee"

Sin proyectar sombra

2007-11-23T11:44:00.001+01:00

"Puedo cerrar los ojos y recordar con exactitud el color del paisaje que me rodeaba, los sonidos que volvían a repetirse pero en esta ocasión con un timbre más agudo. Y es que el corazón seguía gritando, estaba harto del frío que se desprendía de cada uno de los pensamientos que viajaban del cerebro a la yema de los dedos entumecidos por el desconocimiento absoluto de calor humano en una pais salvaje y foráneo. Aprendí a crecer, a descubrir que el verde virgen de sus tierras podía ofrecerme mucho más de que jamás podría haber imaginado: sus propias raíces se convertirían en las mías, su savia recorrería mis venas y nunca volvería a ser el mismo"

"No hace mucho, caminando en soledad un bendito día lluvioso por la calle Espartería, se repitieron aquellas fragancias hoy tan lejanas en mi nocturna imaginación. ¡Cuanto han cambiado las cosas en 7 años!. Las decisiones que tomé en aquel pais extraño que hoy llevo en mi corazón me han conducido hasta donde me encuentro ahora mismo. Fueron mi puño y las lágrimas que se entremezclaban con la lluvia de aquel entorno tan frío y cálido a la vez, las que daban forma a aquellos paisajes rocosos y verdes y sin darme cuenta iban cincelando mi corazón a golpes. Sonaba "An Toll Dubh" en el móvil (la mazmorra, ¡Qué ironías tiene la vida!) y en ese preciso momento cerré los ojos y por un instante empecé a escuchar el sonido del "gaitero fantasma" en el Tatto en Edimburgo y en un abrir y cerrar de ojos estaba en mitad de sus bosques sintiendo como la lluvia me empapaba por completo, calaba huesos y alma y me sacaba del calabozo"

Taobh cùil an doruis cha bhi grian
Suidh aig bòrd
Cha bhi biadh 's cha bhi fìon
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain
An Gaidheal 'sa leabaidh
An Gaidheal 'na shuain
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain

Thàinig e à Sasainn ann
Thàinig e
Le eachaibh luath is iuchair throm
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain
An Gaidheal 'sa leabaidh
An Gaidheal 'na shuain
Le èiginn ar n-èirigh às ar suain

Air làr 'san toll-dhubh cha bhi grian
Cha bhi gealach
'S dubh an oidhche chaidleas sinn
Le èiginn ar n-eirigh às ar suain
Le èiginn ar n-eirigh às ar suain
An Gaidheal 'sa leabaidh
An Gaidheal 'na shuain
Le èiginn ar n-eirigh às ar suain

--oOo--

Al otro lado no saldrá el sol
Al sentarnos en la mesa
no habrá comida ni vino.
Al otro lado no saldrá el sol
Al sentarnos en la mesa
no habrá comida ni vino.

Él vino del sur
en un caballo rápido con una pesada llave

En el suelo de la mazmorra no saldrá el sol
no habrá luna
La noche será oscura mientras dormimos
En el suelo de la mazmorra no saldrá el sol
no habrá luna
La noche será oscura mientras dormimos

En los momentos difíciles despertaremos del sueño
En los momentos difíciles despertaremos del sueño
Gael se ha ido a la cama
Gael está dormido
En los momentos difíciles despertaremos del sueño

Runrig "An Toll Dubh (The Dungeon)"

Con los hombres azules

2007-11-08T23:55:00.000+01:00

Porque mi amiga la extraterrestre me lo pidió y sus deseos son órdenes...tachán, tachán...

Sobre mis párpados vela
el gallo de la madrugada,
sobre el péndulo que la vigilia mueve.
Tus rotundas palabras, tu cortante gesto
son el gélido viento que silba
por las rendijas de mi pensamiento.
Y es tan grande la tristeza que hoy siento...
Aléjate espejismo del amor eterno,
sólo eres literaria veleidad.
Ni al peregrino das posada
ni al sediento agua
ni al que ansía saber muestras la verdad.
Detesto el tiempo, la ansiedad lamento.
Descansar sólo quiero, junto al calor del fuego,
Me amarro al momento, y lo único que poseo,
con los hombres azules irme al azul desierto.
Es lo que hoy deseo, y a ti te deseo
que de cascabeles, pífanos y timbales
se alegre tu camino.
Que nunca te sea adverso el destino.
Que encuentres en tu vida
amigos diáfanos y entretenidos.
Sobre mis párpados velas,
frágil ave de la madrugada.
Eres péndulo que en la vigilia hiere.
Tus cortantes palabras, tu rotundo gesto
son el gélido viento que silba
por las rendijas de mi pensamiento.
Y es tan honda la nostalgia que hoy siento...
Aléjate espejismo del amor eterno,
sólo eres literaria veleidad.
Ni al peregrino das posada
ni al sediento agua
ni al que ansía saber muestras la verdad.
Somete el tiempo apagará el lamento
bajo un límpido cielo al calor del fuego.
Me acojo el momento y lo único que deseo
es con los hombres azules
irme al azul desierto.
Es lo que hoy deseo.
Y a ti te deseo que encuentres tu camino.
Es lo que hoy te deseo y lo que hoy te escribo.

Ilustración: Elvira Ferrer "Los Hombres Azules"
Música: Manolo García "Con los hombres Azules"

Bouncing off Clouds

2007-11-05T13:44:00.000+01:00

"La gente dice que encuentra el amor, como si fuera un objeto escondido bajo una piedra. Pero el amor adopta muchas formas y nunca es igual para todos los hombres y mujeres. Lo que la gente encuentra es un determinado amor. Y Eddie encontró un determinado amor con Marguerite, un amor agradecido, un amor profundo pero sosegado, un amor que él sabía que, por encima de todo, era irremplazable. Una vez que ella se hubo ido, dejó que fueran pasando los días, él dejó que su corazón durmiera"

Mitch Alborn "Las cinco personas que encontrarás en el cielo"

Bouncing Off Of Clouds We Were
Is There A Love Lost And Found

Make It Easy
Make This Easy
It's Not As Heavy As It Seems
Wrapped In Metal
Wrapped In Ivy
Paint It In Mint Ice Cream

We Could Be Bouncing Off The Top Of This Cloud
I'll Put On My Silver
We Could Be Bouncing Off The Top Of This Cloud

Failure To Respond But
I Did. But Did You Listen

Bouncing Off The Top Of This Cloud
I'll Put On My Silver
About What You Said, Has It Come To This?
I'll Put On My Silver
Bouncing Off The Top Of This Cloud

Well You Can Stare All Day At The Sky
But That Won't Bring Her Back
That Won't Bring Her Back
You Say You're Waiting On Fate
But I Think Fate Is Now
I Think Fate Is Now
Waiting On Us

Make It Easy
Easy Easy
We Could Make This Easy
Easy Love Easy
We Could Make This Easy
Make This Easy
It's Not As Heavy As It Seems
Wrapped In Metal
Wrapped In Ivy
Blue Umbrellas Now Smiling

We Could Be Bouncing Off The Top Of This Cloud
I'll Put On My Silver
About What You Said, Has It Come To This?
I'll Put On My Silver

Bouncing Off The Top Of This Cloud
I'll Put On My Silver
About What You Said, Has It Come To This?
I'll Put On My Silver
Bouncing Off The Top Of This Cloud

Bouncing Off Of Clouds We Were

---------------------------

Estábamos rebotando entre las nubes

¿Existe un departamento de objetos perdidos para el amor?

Hazlo fácil

Haz esto fácil

No es tan difícil como parece

Envuelto en metal

envuelto en hiedra
píntalo de helado de menta.

Podríamos estar rebotando desde lo alto de esta nube
me pondré mi plata
Podríamos estar rebotando desde la punta de esta nube

No podía responder, pero lo hice.

¿ me escuchaste?

Rebotando desde lo alto de esta nube
me pondré mi plata
Acerca de lo que dijiste, ¿esto es a lo que hemos llegamos?
me pondré mi plata
Rebotando desde lo alto de esta nube

Puedes quedarte todo el día mirando el cielo
Pero eso no la va a traer de vuelta,

no la va a traer de vuelta

Dices que estás esperando al destino
Pero creo que el destino es ahora
Creo que el destino nos está esperando

Hazlo fácil
fácil, fácil

podríamos simplificarlo
tranquilo, amor, tranquilo
podríamos simplificarlo
hacerlo fácil
no es tan difícil como parece
envuelto en metal
envuelto en hiedra

paragüas azules sonrien ahora.

Rebotando desde la lo alto de esta nube
me pondré mi plata
Acerca de lo que dijiste, ¿Esto es a lo que hemos llegado?
me pondré mi plata
Rebotando desde lo alto de esta nube
me pondré mi plata
Acerca de lo que dijiste, ¿Esto es a lo que hemos llegado?
me pondré mi plata

Estábamos rebotando entre las nubes

Tori Amos "Bouncing off Clouds"

Campos de Criptana

2007-11-04T11:33:00.000+01:00

- "Hay que ser snob: conduciendo por mitad de la Mancha y escuchando a Édith Piaf"
- "Es que uno es pobre pero con clase (dijo mientras miraba la bolsa de patatas de Casa Paco que le acompañarían todo el viaje en el asiento de atrás)
- "Además que mejor sitio que en la tierra de quien en su día representó la belleza y el glamour de esta tierra de bandidos" (pensó para sus adentros)

Monólogo de un esquizofrénico con las endorfinas embotadas

Je revois la ville en fête et en délire
Suffoquant sous le soleil et sous la joie
Et j'entends dans la musique les cris, les rires
Qui éclatent et rebondissent autour de moi
Et perdue parmi ces gens qui me bousculent
Étourdie, désemparée, je reste là
Quand soudain, je me retourne, il se recule,
Et la foule vient me jeter entre ses bras...

Emportés par la foule qui nous traîne
Nous entraîne
Écrasés l'un contre l'autre
Nous ne formons qu'un seul corps
Et le flot sans effort
Nous pousse, enchaînés l'un et l'autre
Et nous laisse tous deux
Épanouis, enivrés et heureux.

Entraînés par la foule qui s'élance
Et qui danse
Une folle farandole
Nos deux mains restent soudées
Et parfois soulevés
Nos deux corps enlacés s'envolent
Et retombent tous deux
Épanouis, enivrés et heureux...

Et la joie éclaboussée par son sourire
Me transperce et rejaillit au fond de moi
Mais soudain je pousse un cri parmi les rires
Quand la foule vient l'arracher d'entre mes bras...

Emportés par la foule qui nous traîne
Nous entraîne
Nous éloigne l'un de l'autre
Je lutte et je me débats
Mais le son de sa voix
S'étouffe dans les rires des autres
Et je crie de douleur, de fureur et de rage
Et je pleure...

Entraînée par la foule qui s'élance
Et qui danse
Une folle farandole
Je suis emportée au loin
Et je crispe mes poings, maudissant la foule qui me vole
L'homme qu'elle m'avait donné
Et que je n'ai jamais retrouvé...

Compositores argentinos, vals peruano..., no importa, es universal y Piaf se basó en esta maravilla para parir un nuevo ser con vida y carácter propio...

No te asombres si te digo lo que fuiste
Una ingrata con mi pobre corazón
Porque el brillo de tus lindos ojos negros
Alumbraron el camino de otro amor

Y pensar que te adoraba ciegamente
Que a tu lado como nunca me sentí
Y por esas cosas raras de la vida
Sin el beso de tu boca yo me ví

Amor de mis amores, reina mía, ¿Qué me hiciste
Que no puedo conformarme sin poderte contemplar?
Ya que pagaste mal mi cariño tan sincero
Sólo conseguirás que no te nombre nunca más
Amor de mis amores si dejaste de quererme
No hay cuidado que la gente de eso no se enterará
¿Qué gano con decir que una mujer cambió mi suerte?
Se burlarán de mí, que nadie sepa mi sufrir

El silencio que se quiebra en la guitarra
Nuestra ronda, amor, lo hace en su cantar
Y la noche lo convierte en serenata
A esos ojos que me niegan su mirar
Si la noche consiguiera tu mirada
Las estrella dejarían de brillar
Y entre notas de bandurrias y guitarras
Nuestra ronda te daría este cantar.

Édith Piaf "La Foule" y Sandra Luna "Que nadie sepa mi sufrir"

2007-11-02T13:08:00.000+01:00

"Estoy agradecía de conocer
la magia que tiene el saber,
saber que no solo soy la que piensa
elijo ser la que observa a la que piensa"

Chambao "Ulleré"

Será cuestión del Karma...

2007-09-18T20:02:00.000+02:00

...como diría Earl Hickey. Quizás deberiamos empezar a plantearnos esbribir la lista de nuestras malas acciones para irlas enmendando o colgarlas en la muralla de Avila, cual muro de las lamentaciones. El problema se presenta cuando uno se topa con lo de ahí arriba...ya me cansé de darme cabezazos y abrirme la cabeza y lo que no es la cabeza...

Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.

Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.

Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería......

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

A dónde irán esas escaleras...

2007-09-12T11:30:00.001+02:00

"Para ver el destino en toda su realidad has de dejar que transcurran algunos años más. Hacia los sesenta, cuando el camino a tus espaldas es más largo que el que tienes delante, ves una cosa que antes nunca habías visto: el camino que has recorrido no era recto, sino que estaba lleno de bifurcaciones, a cada paso había una flecha que señalaba una dirección diferente; a cierta altura se abría un sendero, en otro sitio una senda herbosa que se perdía en los bosques. Cogiste alguno de esos desvíos sin darte cuenta, otros ni siquiera los viste; no sabes a dónde te habrían llevado los que dejaste de lado, si a un sitio mejor o peor; no lo sabes, pero igualmente sientes añoranza. Podrías haber hecho algo y no lo has hecho, has vuelto hacia atrás en vez de avanzar. Como el juego de la oca, ¿te acuerdas? La vida se desarrolla más o menos de la misma manera.
A lo largo de los cruces de tu camino te encuentras con otras vidas: conocerlas o no conocerlas, vivirlas a fondo o dejarlas correr es asunto que sólo depende de la elección que efectúas en un instante. Aunque no lo sepas, en pasar de largo o desviarte a menudo está en juego tu existencia, y la de quien está a tu lado."

Susanna Tamaro "Donde el Corazón de Lleve"

En mi pecho

2007-09-05T20:47:00.000+02:00

En mi pecho, corazón,
late libre, sin temor.
Déjame ser verso de amor,
la devoción de un amigo.
Mucho tiempo sombra fuí,
en mi mismo me perdí.
De tí aprendí a ser la mano que da
sin recibir,
generosa y leal.

¿Qué es la vida? absurdo trajín.
Dame alma, calor.
Ser tan limpios como la nieve que cae.
Todo tiene quien todo da.

Nada espero, nada sé,
nada tengo, sólo fe.
Y donde estemos, saber estar;
aunque sea ingenuo, no codiciar.
Nunca ceder ante la adversidad.
Quiero tener la alegría
del que está en paz.
Mis cadenas he de romper;
fuera penas, amargas como la hiel.

Música de "El Último de la Fila": En mi pecho
Óleo "Flor de mi pecho" por Sandra Pani